копнув поглубже жди ветров , не южных
изменчивый на мысли в фразах, вырезал из жизни пазл,
я выбирал с азартом падаль, выпадал из мира рамок,
на теле шрамов,
с возрастом болезненей стал принимать ту тяжесть.
застрял. меж арок. Огни зажигалок.
вдали.. мне что то показалось
мир в масхалате, мир контрабанда,
лишь музыкант кварталов торговал симфонией несчастья
но не в этом кайф, не шоколадки по карманом,
не кошки мышки по карнизами и подвалам
жмурил, держал за пояс, жал на газ, ждал у окон,
у дверей дежурил, голову кружит мимоза
губы скусаны, чувства притуплены, глаза испуганы...
ведь снег июньский не последний был...
мы все равно крутимся, ты все равно кутишь,
барыга все равно продаст, ты все равно купишь
digging deeper, wait for the winds not south
changeable in thought in phrases, cut out a puzzle from life,
I chose carrion with passion, fell out of the world of frames,
on the body of scars,
with the age of the diseases began to take that severity.
stuck. between the arches. Lighter lights.
in the distance .. something seemed to me
world in maskhalat, world of smuggling,
only the musician of the neighborhoods traded in a symphony of misfortune
but this is not the thrill, not chocolates on your pocket,
not cats mice on cornices and basements
screwed up his eyes, held by his belt, pressed on the gas, waited by the windows,
he was on duty at the door, mimosa is spinning his head
lips are bitten, feelings are dull, eyes are scared ...
After all, the June snow was not the last ...
we are spinning anyway, you are splashing anyway,
the huckster will sell anyway, you will buy anyway
