Прокрастенация тебя. Я невростеник.
Аффилиация внутри тебя который день тут.
Твою любовь сочту за сантименты, снова злоба.
Тепло от батарей согреет лучше, чем я снова.
Много ярких искр дали в неловкие руки:
Разжигая вас внутри, не потухнуть самому бы.
Глаза, как океаны, по которым плывут трупы.
Вместо эмоций - миоклонические судороги.
Экзальтация, но наоборот.
Декаду и семь лет кости и череп таскают гниющую плоть.
Горстка вопросов без ответа становится броской,
Давай забудем, запылится, ведь это так просто.
Моё существование - данный смертью мораторий.
Мирок - не семь цветов, а черно-белый. Априори.
Походу предки в шоке с современных развлечений:
Детки с самого рождения залазят в петли.
Жадно жру воздух каждой альвеолой легких,
Нещадно вырываю смысл с отголосков парящих.
Тенденциозность духовного роста
Займет последний пункт псевдо-кичливого чарта.
И я нечаянно забуду, как мне спать ночами,
Ища сакральное в отчаянии, давиться в печали.
И я нечаянно запомню, как сдохнуть от скуки.
Не отдадут тепло отныне холодные руки.
Problestration you. I am a little thing.
Affiliation inside you that day here.
You will consider your love for the sublimation, again evil.
Heat from batteries will warm better than me again.
Many bright sparks were given in awkward hands:
Regarding you inside, not to smoother.
Eyes like oceans for which corpses float.
Instead of emotions - myoclonic convulsions.
Exaltation, but on the contrary.
Decade and seven years of bones and skull are dragging rotting flesh.
A handful of questions without an answer becomes a cast,
Let's forget, dreamed, because it is so simple.
My existence is this death moratorium.
The world is not seven colors, but black and white. A priori.
Hike ancestors in shock with modern entertainment:
Babes from birth will be closed in a loop.
Easily fracture the air of each lung alveoli,
Non-religiously breaking the meaning from the echoes of soaping.
Tendentiousness of spiritual growth
It will take the last point of the pseudo-kichlya chart.
And I will inadvertently forget, how I sleep at night,
Looking for sacred in despair, pressing in sadness.
And I am inappropriate to remember how to die from boredom.
Cold hands will not give warmly.
