Текст песни Ingram - Killing Joke

Не единожды мне говорили близкие
Ты «фобии дитя»
Я ненавидел вас, как только мог,
Уходил и возвращался, зная, что простят.
В последние годы не могу прожить и дня, не исписав лист, или не написав хотя бы строчку,
Дабы поставить на сием и без того растянувшемся дне огромную, жирную точку.
Проснувшись утром нападут мысли, насколько путь поэта тернист
Уйду в себя и не вернусь, пока не опадет последний, пожелтевший, осенний лист.
Возможно, многие думают, что мы пишем, дабы радовать людей
Увы, разочарую их, мы пишем от избытка мнений и идей.
Ведь все что мы знаем,
Вы не представляете, насколько трудно в себе это держать,
Потому мы берем бумагу, карандаш или ручку и пишем, чтобы писалось, пишем, чтобы писать.
Из жизни постарайся массу приливов найти
На пути к балансу, рифма не раз с крыла сбросит,
Но ты все же постарайся создать свои пути.
Сравнить поиски рифмы подходящей, едва, можно со стрельбой в мишень:
Выстрел, другой – промазал – боль, третий – попал – лишь облегченье на душе.
Облегченье, словно тебя в концлагере держали,
Никаких мерзких пыток, никаких работ – лишь душу избивали.
И вот теперь сижу в одиночестве я,
Те пытки ежедневные вспоминаю
И чувствую внутри себя:
Души больше нет, а тело сгорает.
Говорят, что лучших на тот свет забирают рано,
А ведь Пушкин, Лермонтов, Есенин были лучшими в своем деле - выходит правда.
И умерли они не от болезней, не от того, что на дуэлях были не столь меткими;
Убил их тот факт, что они были мастерами слова, поэтами.
Если каждый из нас на день переживает по одному рассказу,
То поэт при сотворении стиха или поэмы переживает все сразу, день за днем, раз за разом.
Так вот, когда достигнешь своего пика и начнешь терять над собой власть,
Тогда тебя покинет леди рифма – «Убийственная шутка удалась!»
Ну, а все, что я могу – лишь признать сей факт и продолжать себя убивать,
Потому я беру бумагу, ручку и пишу, чтобы писалось, пишу, чтобы писать…
Казалось бы, все, что можно сказать о любви – уже сказано давно,
Но слушая произведения новые, душа улетает вновь в открытое окно.
Лишь померкший свет освещает ей путь, падая мне на лицо.
Такое чувство, что умереть суждено, тебя укутали в золотое руно.
Но таким, как я умереть грешно, я не Dom!no,
Чтобы падать о землю и не чувствовать удары о смертельное дно.
Стану я бревном, но не Панином, все спущу на Zero в казино,
Все просру: за рулеткой рулетка из шести патронов,
Но мне уже все равно…

Close have been told to me more than once
You are "phobia child"
I hated you as soon as I could
He left and returned, knowing that they would forgive.
In recent years, I can’t live a day without writing a sheet, or not writing at least a line,
In order to put a huge, oily point on the already already stretched day.
Waking up in the morning, thoughts will attack, how much the poet is thorny
I will not return to my senses until the last, yellowed, autumn sheet falls.
Perhaps many people think that we write in order to delight people
Alas, I will disappoint them, we write from excess opinions and ideas.
After all, all we know
You have no idea how difficult it is to keep it in yourself,
Therefore, we take paper, pencil or pen and write, so that we are written, we write to write.
From life try to find a lot of tides
On the way to the balance, the rhyme will drop more than once from the wing,
But you still try to create your own paths.
To compare the search for rhyme suitable, barely, you can with shooting at the target:
The shot, the other - missed - pain, the third - hit - only relief in the soul.
Relief, as if you were kept in a concentration camp,
No vile torture, no work - only the soul was beaten.
And now I'm sitting alone,
I remember those daily torture
And I feel inside myself:
There is no more soul, but the body burns out.
They say that the best to the other world is taken early
But Pushkin, Lermontov, Yesenin were the best in his business - the truth is coming out.
And they died not from diseases, not from the fact that the duels were not so well -aimed;
They killed them with the fact that they were masters of the word, poets.
If each of us worries one story for a day,
That poet, when creating a verse or poem, is experiencing everything at once, day after day, over and over again.
So, when you reach your peak and begin to lose power over yourself,
Then Lady Rhyma will leave you - "A murderous joke was a success!"
Well, all I can only recognize this fact and continue to kill myself,
Therefore, I take paper, a pen and write to be written, I write to write ...
It would seem that everything that can be said about love has already been said for a long time,
But listening to new works, the soul flies back into the open window.
Only a faded light illuminates her path, falling on my face.
It feels that you are destined to die, you were wrapped in a golden fleece.
But such as I am sinful, I'm not Dom! No,
To fall on the ground and not feel blows on the deadly bottom.
I will become a log, but not a panin, I will lower everything to Zero in a casino,
All blame: behind roulette a roulette of six rounds,
But I don't care ...