Самое веселое - это не игра,
Черным разрисована белая стена
На полях две стрелочки
В ад, в небытие
Кто-то скажет мелочи,
Но каждому свое.
Тут немного выбора,
Встать или уйти.
Тут считают играми
Глупости с людьми.
Тут пролог написанный,
А потом идет.
Тянется за мыслями
каждому свое.
Кто считает золото,
Кто в огне горит,
Чья душа исколота
Истиной в крови.
Кто заклятья выпишет
Хрупкое стекло,
Кто остался лишними,
Каждому свое.
Рваными рисунками слезы не сотрешь
И в рассвет с безумием точно не уйдешь
Потому что сложенны, вписаны и все
Даже невозможное
Каждому свое.
Отбивает начисто, старые грехи,
Каждое причастие кровью, как стихи
И летит распятая жизнь на острие,
Проклятое клятое, каждому свое.
И метания дерзкие от заката до...
До рассвета мерзкого, каждому свое.
The most funny is not a game
The white wall is painted black
Two arrows on the fields
To hell, in oblivion
Someone will say trifles
But to each his own.
There is a little choice
Get up or leave.
Here they consider games
Stupids with people.
Here the prologue is written
And then it goes.
Reaches for thoughts
to each his own.
Who considers gold,
Who burns in the fire,
Whose soul is struck
Truth in the blood.
Who will write out the spells
Fragile glass,
Who remained superfluous
To each his own.
You can't pull tears with torn patterns
And you definitely can't go into dawn with madness
Because they are complicated, inscribed and all
Even the impossible
To each his own.
Fights away, old sins,
Each communion with blood, like poems
And the crucified life flies on the tip,
Damned, to each his own.
And throwing bold from sunset to ...
Until dawn, vile, to each his own.
