Winds howled. Rains spit down.
All these nights playing precious games.
Cheap hotel in some seaboard town
closed down for the winter and whispered names.
Puppy-dog waves on a big moon sea
snap our heels half-heartedly
and how come you know better than me
that this is not love.
No, this is not love.
Empty drugstore postcards freeze
sunburst images of summers gone.
Think I see us in these promenade days
before we learned October's song.
Out on the headland, one gale-whipped tree;
curious, head bent to see.
And how come you know better than me
that this is not love.
Down to the sad south, smokey plumes
mark that real world city home.
Broken spells and silent gloom
ooze from that concrete honeycomb.
Puppy-dog waves on a big moon sea
snapped our heels half-heartedly
and how come you know better than me
that this is not love.
Завыли ветры. Дождь проливается.
Все эти ночи, играя в драгоценные игры.
Дешевый отель в каком-то приморском городке
закрылись на зиму и прошептали имена.
Щенячьи волны на большом лунном море
без энтузиазма щелкнуть каблуками
и почему ты знаешь лучше меня
что это не любовь.
Нет, это не любовь.
Замораживание пустых открыток аптеки
изображения солнечных лучей ушедшего лета.
Думаю, я вижу нас в эти дни прогулок
до того, как мы разучили октябрьскую песню.
На мысе одно дерево, выбитое ураганом;
любопытно, наклонив голову, чтобы увидеть.
И почему ты знаешь лучше меня
что это не любовь.
На печальный юг, дымные шлейфы
отметьте, что этот город в реальном мире является домом.
Сломанные заклинания и тихий мрак
слизь из бетонных сот.
Щенячьи волны на большом лунном море
без энтузиазма щелкнули каблуками
и почему ты знаешь лучше меня
что это не любовь.
