The Poetry of earth is never dead:
When all the birds are faint with the hot sun,
And hide in cooling trees, a voice will run
From hedge to hedge about the new-mown mead;
That is the Grasshopper’s—he takes the lead
In summer luxury,—he has never done
With his delights; for when tired out with fun
He rests at ease beneath some pleasant weed.
The poetry of earth is ceasing never:
On a lone winter evening, when the frost
Has wrought a silence, from the stove there shrills
The Cricket’s song, in warmth increasing ever,
And seems to one in drowsiness half lost,
The Grasshopper’s among some grassy hills.
Поэзия земли никогда не бывает мертвой:
Когда все птицы слабеют от жаркого солнца,
И спрячься в охлаждающих деревьях, голос побежит
От живой изгороди до живой изгороди о только что скошенном медовухе;
Это Кузнечик - он берет на себя инициативу
В летней роскоши - он никогда не делал
С его восторгами; когда устал от веселья
Он спокойно отдыхает под приятной травкой.
Поэзия земли никогда не утихает:
Одиноким зимним вечером, когда мороз
Тишина сотворила, из печки крики
Песня сверчка, в все возрастающей теплоте,
И кажется наполовину потерянным в дремоте,
Кузнечик среди зеленых холмов.
