веки смыкаются,
закрываются створки у лифта -
колеса и шестерни резко
приводят в движение пол
и я падаю вниз.
эта шахта знакомое место,
эта бездна изучена пристально.
закончится трип
приземлением в город,
где жизнь чередуется жизнью.
здесь живут мои самые близкие.
извини, познакомлю едва ли.
все что вижу - игра моей памяти,
да! зато здесь всегда побеждаю.
зато здесь всегда узнают,
и как будто бы лучшие кадры
сплетены восхитительной вязью,
это чистая правда!
так давно не был в нашей квартире,
ведь на связке другие ключи.
сколько лет прошло как один день?
я и сам не заметил подмены.
в нашу ветхую теплую жизнь
как проход получить?
мне всегда не хватало чуть-чуть,
чтоб попасть за пределы вселенной.
я люблю этот быт.
я люблю за каждый наш вечер.
эти грязные окна и треснувший
сто лет назад ледяной подоконник.
и во снах я иду от погони
по грязной тропинке дороги. сюда.
в этот дом, которого нету в природе.
но я вижу здесь тысячи полотен
и могу будто заново все пережить:
по-новой заклеить обои,
развесить плакаты и постеры.
проколоть себе палец иглою,
закинуть оранжевый мячик в кольцо
не заботясь о том,
что живу в атмосфере планеты
придуманной взрослыми.
я иду переулком по снегу
с тяжелым портфелем из школы,
и словно на ощупь
пытаюсь понять, то что время уходит,
но свет фонаря уже скоро.
я конечно же помнил,
сколько шагов с поворота
от дома двенадцать
до двери у дома второго,
но забывал у порога.
где мне рады,
как будто не виделись вечность,
мне казалось, что все так банально,
но теперь это только отметина в сердце.
где на кухне все вместе,
а на двери фломастером цифры с засечкой.
круглый торт, десять свечек.
покрывало и речка.
каждый раз,
тяжело возвращаться обратно.
оттуда где воздух нам веет прохладой,
туда где взорвалась граната.
как жаль,
что все вышло вот так вот,
что все вышло вот так вот.
спасибо, что это хотя бы есть в памяти,
а, значит, есть рядом.
я не знаю, как долго,
в мельчайших деталях
художники сна согласятся,
рисовать на холсте полотно -
нашу жизнь за дверью шестнадцать.
для меня это жизненно важно,
сюда возвращаться.
встаю на платформу знакомого лифта,
жму на кнопочку пальцем,
пора просыпаться.
конечная станция.
просьба покинуть вагон.
и, все-таки, не огорчайся -
это только лишь сон.
конечная станция.
просьба покинуть вагон.
и все-таки не огорчайся -
жизнь - это только лишь сон.
the eyelids close
the doors at the elevator are closing -
wheels and gears sharply
set the floor in motion
and I fall down.
this mine is a familiar place
this abyss has been studied closely.
trip will end
landing in the city,
where life alternates with life.
my loved ones live here.
I'm sorry, I will hardly introduce you.
all I see is a play of my memory,
Yes! but here I always win.
but here they always know
and as if the best shots
woven with delightful ligature,
it's true!
haven't been in our apartment for so long
because there are other keys on the bunch.
how many years have passed as one day?
I myself did not notice the substitution.
into our dilapidated warm life
how to get a pass?
I've always missed a little bit
to get outside the universe.
I love this way of life.
I love for every our evening.
those dirty windows and cracked
a hundred years ago, an ice sill.
and in my dreams I go from the chase
along the dirt path of the road. here.
to this house, which does not exist in nature.
but I see thousands of paintings here
and I can seem to relive everything:
re-glue the wallpaper,
hang up posters and posters.
pierce your finger with a needle,
throw an orange ball into the ring
not caring about
that I live in the atmosphere of the planet
invented by adults.
I'm walking along the lane in the snow
with a heavy schoolbag,
and as if by touch
trying to understand that time is running out
but the light is coming soon.
I certainly remembered
how many steps per turn
from home twelve
to the door of the second house,
but forgot at the door.
where I'm glad
as if eternity had not been seen
it seemed to me that everything is so commonplace,
but now it is only a mark in the heart.
where is everyone in the kitchen,
and on the door with a felt-tip pen numbers with a serif.
round cake, ten candles.
bedspread and river.
everytime,
it's hard to come back.
from where the air blows coolness to us,
to where the grenade exploded.
what a pity,
that everything turned out like this,
that everything turned out like this.
thank you for at least having it in your memory,
and, therefore, there is a number.
i don't know how long
in the smallest detail
dream artists will agree
to draw a canvas on a canvas -
our life outside the door is sixteen.
it is vitally important for me
come back here.
I get on the platform of a familiar elevator,
I press the button with my finger,
time to wake up.
end station.
please leave the carriage.
and, nevertheless, do not be upset -
it's just a dream.
end station.
please leave the carriage.
and yet do not be upset -
life is just a dream.
