бросила трубку, бросилась на диван.
"ненавижу, - твердила неугомонно, -
пропадом пропади",
а сама, что перезвонит, ждала,
взгляда не сводила с телефона,
фотографию прижимала сильней к груди.
*
рвать подушки, что литры слёз вмещали,
разбрасываться памятными вещами,
рыдать над тем, что в квартире всё ароматик тот,
голосом, хрипше любых вещаний
старого радио.
менять точки доступа, телефоны,
от злости себя не помня.
сжигать все мосты за спиной,
все сценарии и все роли,
не случившиеся с тобой.
*
а потом, в каком-нибудь новом марте
(когда небо коснётся крыш,
а воздух будет до жути прел),
мигая точкой на яндекс-карте,
ждать, когда же ты позвонишь,
когда же ответишь мне.
dropped the phone, threw herself on the sofa.
“I hate,” she insisted restlessly, “
the abyss, "
and she, that will call back, waited,
I didn’t take my eyes off the phone,
I pressed the photograph harder to my chest.
*
tear pillows that contained liters of tears
scattered around with memorabilia
to sob over the fact that in the apartment everything is aromatic,
voice, wheezing any broadcasts
old radio.
change access points, phones,
from anger, not remembering himself.
burn all bridges behind
all scenarios and all roles
not happened to you.
*
and then, in some new March
(when the sky touches the roofs,
and the air will be terribly prele)
blinking a dot on the Yandex map,
wait for you to call
when will you answer me.
