Приветствую всех поклонников старого стиля,
Кто отличает рожу St1m'a от нового Billy,
Кто ценит капы, что давно уже припали пылью,
Кто не читает фаст, но зато вполне мобилен.
Кто не нуждается в подачках драма и дабстепа,
Кого тошнит от электронного бита и рэпа,
Для кого баттл - это не тупняк, а битва поэтов,
Надеюсь, это предоставит нам шестая COMETA.
Я верю, музыка просто так не канет в лету,
И тонны бреда по ветру уйдут - вот кредо,
Умен лишь тот внук, который уважает деда,
Но правда времени забыта, затеряна где-то.
Я не стремлюсь поиметь с чужой десятины,
Я верю в истину, испорченную силой рутины,
Не сложно из чего-то сделать пыль и руины,
Об этом страждут и глаголет сознания глубины.
Пока ты дремлешь, по-любому кто-то не спит,
Луна мигает отрицательными полюсами,
Глаза чернеют, почему-то голос хрипит,
Не забывай древних, помни, мы не сами.
Greetings to all fans of the old-style,
Who are different from the new face St1m'a Billy,
Who appreciates the caps that have long sat down with dust,
Who does not read fast, but very mobile.
Who does not need handouts drama and dubstep,
People are sick of electronic beats and rap,
Battle For someone - this is not tupnyak and war poets,
Hopefully this will give us six COMETA.
I believe the music just does not sink into oblivion,
And tons of delirium in the wind go - that's the credo,
Clever only one grandson, who respects his grandfather,
But the truth of time forgotten, lost somewhere.
I'm not trying to fuck with another man's tithe,
I believe in the truth, spoiled force routine,
Not difficult because of something to do dust and ruins,
This strazhdut and says to the depth of consciousness.
As long as you doze, in anyone who is not asleep,
Moon flashing negative poles,
His eyes turn black, for some reason, the voice croaks,
Do not forget the old, remember, we're not ourselves.
