Там говорят: «У рыжих нет души».
Так пишут: и чернилами, и Брайлем.
Мы выросли из маленьких в больших и поняли, что книги нам не врали.
Я помню Вас. Вы плакали во сне
от счастья видеть сны под крышей Дома.
Мне так хотелось выйти в то Извне, Наоборот - и Вами быть ведомой.
Бедняга Джонатан.
Он ждал, как могут ждать одни лишь чайки: радости, догадки...
Вы всяких волокли в свою кровать - и я училась этим же повадкам.
Я с ранних лет мечтала об одном - чтоб кто-то взял и вывел за страницу.
Чей голос Вас зовет обратно в Дом?
Когда вы поняли, что Лес отнюдь не снится?
Я выросла - вопросов не задам. Мое письмо, так много слов...
Зачем же?..
Огонь волос - рассыплется зола, тьму глаз согреет новая надежда.
Он хуже, чем калека - он красив.
И этим чужд всему, что ждет за дверью.
Кому - не знаю, выдохну: «Прости».
Никто газетным сводкам не поверит.
They say: "Redheads have no soul."
So they write: both in ink and Braille.
We grew from small to large and realized that the books did not lie to us.
I remember you. You cried in a dream
with happiness see dreams under the roof of the House.
I so wanted to go into that Outside, On the contrary - and you be led.
Poor Jonathan.
He was waiting for how only seagulls could wait: joys, conjectures ...
You dragged everyone into your bed - and I learned the same habits.
From an early age, I dreamed about one thing - so that someone would take and lead out of the page.
Whose voice is calling you back to the House?
When did you realize that the Forest was by no means a dream?
I grew up - I won’t ask questions. My letter, so many words ...
Why?..
Fire of hair - ash will crumble, a new hope will warm the darkness of the eyes.
He is worse than a cripple - he is handsome.
And this is alien to everything that awaits at the door.
To whom - I do not know, I will exhale: "I'm sorry."
No one will believe the newspaper reports.
