Бреду с вечерней прогулки
По родным переулкам
В пакете поллитра кефира
И хлеба свежего булка
Пиная окурки как урка,
Мараю новые кеды...
В ушах наушники,
В плеере Марая Керри.
Зажглись фонари,
Гореть будут до зари.
День позади,
Ничто не предвещало беды.
Впереди по плану
Телек и диван,
Полстакана кефира.
Ну или даже целый стакан.
И так бы, наверно, и было
Но загородили
Дорогу у самого дома
Какие-то дибилы.
Когда поравнялся с кашей,
Мне прилетело с маваши.
Последнее, что услышал -
"На тебе, сука, Паша".
Срывая с земли пласты,
Тащили в кусты.
И уже там, за кустами
Долго пинали ногами.
Потом кто-то из них
Сверху пяткой добавил.
И так бы всё ничего...
Да только я не Павел.
Я размышлял о смерти
Честно могу признаться.
Но представлял это как-то
Немного иначе.
Я и не думал даже
Так стрёмно прибраться.
Так нелепо отъехать
Не за хрен собачий.
Я представлял это
Себе совсем по-другому.
Не раньше года так
Две тысячи шесят-восьмого.
В глубокой старости
В саду загородной виллы
С сигарою в зубах
И с пузырём текилы.
Под шум прибоя
И крики оголтелой чайки
С улыбкой на лице,
Качаясь на кресле-качалке.
В кругу большой семьи
И детского смеха.
Тихо заснул,
И тихо в мир иной отъехал.
А если на войне,
Тогда б только героем.
Против проклятых оккупантов
Неравный бой.
Чтобы спасти товарищей,
Я, без вопросов,
Кидаюсь на амбразуру
Как Саша Матросов.
Однако, всё закончилось
Совсем не так.
Немного прозаичней
В обоссаных кустах.
Лёжа в траве,
Где холодно, темно и сыро.
В руках разорванный пакет
С невыпитым кефиром...
Delirious with an evening walk
On native lanes
In a package of half a liter of kefir
And fresh bread loaf
Kicking cigarette butts like a urk
Marau new sneakers ...
Headphones in the ears
In the player Maraya Kerry.
Lights lit up
Will burn until dawn.
The day is over
Nothing boded ill.
Ahead according to plan
Telly and sofa,
Half a cup of kefir.
Well, or even a whole glass.
And so it would probably be
But blocked
The road near the house
Some morons.
When caught up with porridge
I flew from mawashi.
The last thing I heard was
"On you, bitch, Pasha."
Tearing the seams from the ground
Dragged into the bushes.
And already there, behind the bushes
They kicked for a long time.
Then one of them
Top heel added.
And so all would be nothing ...
Yes, but I'm not Paul.
I was thinking about death
I can honestly admit it.
But imagined it somehow
A little different.
I didn’t even think
So tidy dumb.
So ridiculous to drive off
Not for doggy fuck.
I imagined it
Myself is completely different.
Not earlier than a year so
Two thousand sixteen.
In old age
In the garden of a country villa
With a cigar in his mouth
And with a tequila bubble.
To the sound of the surf
And the screams of a frantic seagull
With a smile on his face
Rocking on a rocking chair.
In the circle of a large family
And children's laughter.
Quietly fell asleep
And quietly drove into another world.
And if in a war,
Then only a hero.
Against the damned invaders
Unequal battle.
To save the comrades
I, without question,
I rush to the embrasure
Like Sasha Matrosov.
However, it is all over
Not at all like that.
A bit more prosaic
In pissed bushes.
Lying in the grass
Where it is cold, dark and damp.
In the hands of a torn bag
With unbeatable kefir ...
