Это не тупик мечты, скорее - патология.
Поэт внутри отказался биться до конца.
Душа в аварию, ну же, где же эта скорая?
Дефибрилляторы. Встречная полоса.
Снова новый день, доброе утро.
Каждый раз я жалею, что открыл глаза.
Серое небо, вздох и снова все по кругу.
Стены тихой комнаты, мой остывший кофе
допиваю, выдыхаю сигаретный дым.
Я опять что-то напишу в своем блокноте.
Пепел падает на пол, сердце отбивает ритм.
На лице морщин как-то больше стало.
Это странно прятать свой взгляд от других.
Вы как будто бы в блядских клубах уроды:
Что променяли на шмотки идеальный мир.
С Днем Рождения, доброе утро.
Каждый день я жалею, что открыл глаза.
Знал бы что так будет - я б пристегнулся туго,
и вовремя тогда бы на жал на тормоза.
С Днем Рождения меня, доброе утро.
Каждый день я жалею, что открыл глаза.
Доброе утро. Слышишь? Просыпайся, ну же!
Нам с тобой тут есть еще о чем сказать.
This is not a dream deadlock, rather - pathology.
The poet inside refused to beat to the end.
Soul to an accident, and where is this ambulance?
Defibrillators. Opposite Lane.
Again a new day, good morning.
Every time I regret that I opened my eyes.
Gray sky, sigh and again everything in a circle.
Walls of a quiet room, my cooled coffee
I finish, I exhale the cigarette smoke.
I'll write something in my notebook again.
The ashes falls on the floor, the heart beat the rhythm.
On the face of wrinkles somehow became more.
It is strange to hide your eyes from others.
You seem to be in the whip clubs freaks:
What the perfect world was exchanged on the clothes.
Happy birthday, good morning.
Every day I regret that I opened my eyes.
I would know that it would be so - I bled tightly,
And on time then it would be on blinding brakes.
Happy birthday to me, good morning.
Every day I regret that I opened my eyes.
Good morning. Hear? Wake up, well!
We and I have something else to say.
