Грусть осталась на граффити, что я чиркал в подъезде.
На холодных ступенях, в сотнях неправильных действий.
Чем-то чистым из детства. Снег и девочка в тралике.
Мне хотелось быть взрослым, только когда я был маленьким.
Сейчас мне хочется обратно - через мамины крики.
Через все, что я храню, хотя советуют выкинуть.
Через цифры всех дат, что обернутся в ноли.
Через улыбку кривую, когда ты жмешь на делит.
Через свое отражение, там на зеркале в ванной.
Через каждый момент, как будто снятый на камеру.
Через стеб своих бывших друзей и непонимание.
Через каждый удар и в спину брошенный камень.
Будет сниться Январь и что-то слева заноет.
За спиной это море, я зову его "Память".
Я боюсь утонуть, поговорите со мной.
Завтра все будет лучше... да ведь?
Давит, и все холоднее. Время только для нас:
меня сейчас, и меня, который спрятался там.
Спасибо всем этим людям, что принимали участие
и с каждым часом все дальше уходят, как поезда.
На улице дождь и опять промокшие кеды.
Осень буксует “девяткой” в необходимой грязи.
Я пишу, и стихи заполнят чьи-то анкеты.
Иногда эта правда - проста и невыносима.
У меня нету вкуса, но вкус ничего не решает.
Особенно когда грустно, руки продолжат дрожать.
Умножай на себя. Эта клавиатура знает
все мои мысли, как шрамы от тупого ножа.
Этот монитор видел больше человеческих глаз.
Микрофон слышал больше, чем священник на исповеди.
Я останусь собой - проблема в том, что я разный.
Я рассказывал все, но ни к чему эта искренность.
А сейчас я иду, иду совсем как тогда -
пьяным шепотом лью стихи дождливому небу.
Что ты видишь в размытых инстаграмом следах?
Иногда я думаю: "может меня и не было..."
Sadness remained in graffiti, I strike sharply in the stairwell.
On the cold steps, hundreds of wrongdoing.
Something pure from my childhood. Snow and girl in tralike.
I wanted to be an adult, but when I was little.
I want to go back now - after my mother's screams.
Through all that I hold, although advised to throw away.
Through the figures of all the dates that will turn into zeros.
Through the smile curve, when you harvest on the shares.
Through reflection, there on the bathroom mirror.
Through every moment as if filmed on a camera.
Through the banter of his former friends and misunderstanding.
Through each hit in the back and thrown stone.
January will dream and something left zanoet.
Behind the back of this sea, I call it "Memory".
I'm afraid of drowning, talk to me.
Tomorrow everything will be better ... Why?
Presses, and colder. Time only for us:
me now, and I, who hid there.
Thank you to all those people that attended
and with every hour further away as the train.
On the street the rain and wet shoes again.
Autumn slips "nine" in the required mud.
I write poetry and fill someone's profiles.
Sometimes this is true - simple and unbearable.
I have no taste, but the taste does not solve anything.
Especially when you feel sad, will continue to shake hands.
Multiplied by itself. This keyboard knows
All my thoughts are like scars from a blunt knife.
This monitor has seen more human eyes.
Microphone heard more than the priest in confession.
I will remain a - the problem is that I'm different.
I told everything, but to anything that sincerity.
And now I'm going, go just as then -
drunk whisper verses pour rainy sky.
What do you see in the fuzzy instagramom tracks?
Sometimes I think: "I could not have been ..."
