Текст песни kommunikaция - комната

В тесной комнате - кровать стены и монитор.
В тесной комнате ты один.
За дверью тесной комнаты коридор...
но Бродский просил никуда не ходить.

...

Давай беги, это будет пиздатый трип.
Приход реальности по венам восприятия творит мейнстрим:
маршрутные такси, пятиэтажки, дым.
Море воды замерзшей в лед и снег, совсем как небо и как ты.
Холодно. Плохо. Ну да. Хули ты хочешь, мудак?
Города мечта тебя глупого тут съедать.
Офисы. Школы. Роботы. “Шкоды”, “Тойоты”, “Порше”..
в небе над этим звезда, только не греет уже.
Шесть этажей ее дома. В комнате есть провода.
Доступ wi-fi и еда. Где лучше, тут или там?
Дай отгадаю: памятью давят, рыдая года,
крыши научат летать. Сука, не смей! Never Die!
Как тебе там, где поездами отвозят в ноли?
Как тебе там, где доброта уже жмет на delete,
выделив собственный файл, в окнах уютных квартир..
Блять, я ебал этот мир! Блять, я ебал этот мир!
Состоящий из бомжей, собак и пьяных женщин,
из траликов ушедших без меня, из сумасшедших.
Из опоздании, быдлоты, бетонных зданий,
рыданий и позитива. Ожидания, когда пизда мне.
Из тупых красивых сук. Из холодных пальцев.
Из просьбы не прислоняться и не сдаваться блять.
Из пиздострадальцев и позитивных мудил,
из бестолковой толпы, в которой вечно один.
Из рекламных баннеров, из рэпчика и рока.
Дождя - где Виктор Банев,
снегопада - где Феликс Сорокин.
Из одиноких, пустых, сломанных, жгущих мосты.
Повод остаться один, тысячи чтобы остыть.
Это скил охуительный блять грустить, прости,
но я прошу меня отсюда выпустить, достигнув
той точки восприятия всего что окружает,
раздражая нервные рецепторы, и мне не жаль их.
Я хочу обратно в комнату, обратно в кому,
где мне знакомы метры, скованные на квадратах,
где я могу мечтать, с отключенным дверным звонком,
где я могу писать стихи и городу не отобрать их.
Их не получат провода троллейбусов и банки.
Их не получат бланки ЖКХ и бизнес-центры.
Я засыпаю, и мне снится, как растут поганки
атомных грибов, над миром, впаренным вам по уценке.

И моя цель остаться тут - просто писать стихи.
Иосиф же Давыдович так завещал.
Ты обещай, что будешь слушать это - один и бухим.
Радиовещание. Комната. Ощущай.

...

В тесной комнате - кровать стены и монитор.
В тесной комнате ты один.
За дверью тесной комнаты коридор...
но Бродский просил никуда не ходить.

In a close room - bed walls and monitor.
In the cramport room you are alone.
Behind the door of the close room corridor ...
But Brodsky asked not to go anywhere.

...

Let's run, it will be a pussy trip.
The arrival of reality on the elements of perception is creating mainstream:
Route taxis, five-story buildings, smoke.
Sea of ​​water frozen in ice and snow, just like the sky and like you.
Cold. Badly. Well yes. Huli do you want an asshole?
The city of the dream of you stupid to eat here.
Offices. Schools. Robots. "Skoda", "Toyota", "Porsche" ..
In the sky over this star, just does not warm already.
Six floors of her house. The room has wires.
Wi-Fi access and food. Where is better, here or there?
Let me guess: the memory of the pressure, sobbing year,
The roofs will teach fly. Bitch, do not dare! NEVER DIE!
How are you there, where trains will come back in nari?
How do you, where the kindness is already taking on Delete,
Highlight your own file, in the windows of cozy apartments ..
Fuck, I fucked this world! Fuck, I fucked this world!
Consisting of homeless, dogs and drunk women,
From trailing left without me, from crazy.
From late, daily, concrete buildings,
sobbing and positive. Expectations when pussy me.
From stupid beautiful bitches. From cold fingers.
From request not to be noticeable and not to give up.
From pizdostradaltsev and positive wise
From a stupid crowd, in which one is forever.
From promotional banners, from rapchik and rock.
Rain - where Viktor Banhev,
Snowfall - where Felix Sorokin.
From lonely, empty, broken, burning bridges.
A reason to stay alone, thousands to cool.
It's skilled fucking fucking sadness, sorry
But I ask me from here to release, reaching
that point of perception all that surrounds
Irritating nervous receptors, and I do not feel sorry for them.
I want to go back to the room, back to whom,
where I know meters composed on squares,
where I can dream, with a shut off doorbell,
Where I can write poems and the city does not take them.
They will not receive the wires of trolley buses and banks.
They will not receive housing utilities and business centers.
I fall asleep, and I dream about how to store
Atomic mushrooms, over the world, bathed on the markup.

And my goal stay here - just writing poetry.
Joseph and Davydovich so bequeathed.
You promise you to listen to it - one and boilers.
Broadcasting. Room. Feel.

...

In a close room - bed walls and monitor.
In the cramport room you are alone.
Behind the door of the close room corridor ...
But Brodsky asked not to go anywhere.