Текст песни LaZ - Пули Пулитцера

Тут война за место под солнцем.
Война за место под сердцем.
Тут война за несколько опций.
Унций.
Секций.
И тебе забыть, увы, не удастся
ноты кононад и топот их берцев.
Но вот уже и ты попал в этот карцер радиостанций,
сдавшись им там в плен сам.
Война залезла под панцирь к нам
и не выйдет в нём отсидеться.
И тут или ко дну и это - фиаско.
Или до дка и это - вендетта.
За рокота поток, клокочащий блядством.
За панику атак в синкопах секвенций.
За рыка баритон сквозь кашель и кляп твой
вряд ли долетавший в певчий Освенцим.
Под аккомпонемент победного марша,
ставшего гимном нашего гетто,
мы, так и не сумев добить проигравших,
их победим, оставшись хоть кем-то.
Ряды капитулянтов резко растут в цене:
дикий вопль и гнёт,
удары сабель и гнев, -
ты обязательно в нём найди похожее на музыку
и никогда не ставь её мне.
Она пуста и вней
нет детонатора или запала потому и от ударов
она мой не задевала бы нерв.
Мне это надо самому и, даже,
мало того,
надо дабы та на глубине бы долетала до недр.
И оставила бы там инициалы,
и уже не затихала до тех пор, пока настанет
конец войне.
Значит, конец и мне.
И моё место до конца лишь в ней.

Вы попали.
Под пули.
Пули Пулитцера.
И все медали
погнулись.
Пусть так будет всегда.
И в этом шквале
по шву их
грудь не будет цела.
Пули Пулитцера.
Пули Пулитцера.
В потоке стали
сверкнули
Пули Пулитцера.
Пока вы сами
свернули
на путь из улиц в экран.
Но высока ли,
по сути,
этим пулям цена?
Пули Пулитцера.
Пули Пулитцера.

Нет у них имени
ведь
именно нам петь их именам
песни смерти.
Песни смерти.
Сама за ними придёт она,
музыка - война.
И вместе петь не нам,
а им теперь с ней.
Ведь отныне нет имени
и не нам петь их именам
песни смерти.
Песни смерти.
Сама за ними придёт она,
музыка - война.
И вместе петь не нам,
а им теперь с ней...

Запах от аккордов - порох -
а вот и не духов,
недоCompton учует их скоро.
И всю эту свору
по кирпичу легко мы разберём даже без разбора.
Убей, раз дорог,
доминант септаккорд,
этого кодла дорожн он в сто раз.
Никто и ничто нас
не перепоёт в упор.
А мой хор дл тебя - это не хор,
это хоррор.
И по ком на похоронах среди минора панихид
упадёт и моя слеза?
Поди, потом они хором ахнут,
пока я множу позитив, с лица земли стерев бойца.
Ты ипохондрик или монах?
Это не по нам.
До тех пор, пока не зазвучит мотив
на твоих волнах,
это не их война.
Но её уже не прекратить.

Вы попали.
Под пули.
Пули Пулитцера.
И все медали
погнулись.
Пусть так будет всегда.
И в этом шквале
по шву их
грудь не будет цела.
Пули Пулитцера.
Пули Пулитцера.
В потоке стали
сверкнули
Пули Пулитцера.
Пока вы сами
свернули
на путь из улиц в экран.
Но высока ли,
по сути,
этим пулям цена?
Пули Пулитцера.
Пули Пулитцера.

There is a war for a place in the sun.
The war for a place under the heart.
There is a war over several options.
Ounces.
Sections.
And you, alas, will not be able to forget
notes of cononade and the tramp of their boots.
But now you’ve already ended up in this punishment cell of radio stations,
surrendering himself to them there as a prisoner.
The war has crawled under our shell
and will not be able to sit in it.
And here or to the bottom and this is a fiasco.
Or until then, and this is a vendetta.
Behind the roar of the stream, bubbling with whoreness.
For panic attacks in sequence syncopations.
For the baritone growl through your cough and gag
unlikely to have flown to singing Auschwitz.
To the accompaniment of the victory march,
which became the anthem of our ghetto,
we, having failed to finish off the losers,
We will defeat them, leaving at least someone.
The ranks of capitulators are growing sharply in price:
wild cry and oppression,
saber blows and anger, -
you will definitely find something similar to music in it
and never play it for me.
It is empty and out
there is no detonator or fuse and therefore from impacts
it wouldn't touch my nerve.
I need this myself and, even,
little of,
it must reach the depths to the depths.
And I would leave my initials there,
and did not subside until it came
end of the war.
So that's the end for me too.
And my place until the end is only in her.

You've got it.
Under bullets.
Pulitzer bullets.
And all the medals
bent.
Let it always be like this.
And in this squall
along their seams
the breast will not be intact.
Pulitzer bullets.
Pulitzer bullets.
In a stream of steel
sparkled
Pulitzer bullets.
While you're on your own
rolled up
on the way from the streets to the screen.
But is it tall?
in fact,
the price of these bullets?
Pulitzer bullets.
Pulitzer bullets.

They don't have a name
after all
it is for us to sing in their names
songs of death.
Songs of death.
She herself will come for them,
music is war.
And it’s not for us to sing together,
and now they are with her.
After all, from now on there is no name
and it’s not for us to sing in their names
songs of death.
Songs of Death.
She herself will come for them,
music is war.
And it’s not for us to sing together,
and now they are with her...

The smell of the chords is gunpowder -
but not spirits,
underCompton will smell them soon.
And this whole pack
We can easily disassemble the bricks even without disassembling them.
Kill for dear life
dominant seventh chord,
This Caudle is a hundred times more valuable.
Nobody and nothing us
won't sing point-blank.
And my choir is not a choir for you,
this is horror.
And for whom at the funeral among the minor dirges
will my tear fall too?
Come on, then they will gasp in unison,
while I multiply the positive, wiping the fighter off the face of the earth.
Are you a hypochondriac or a monk?
This is not for us.
Until the tune sounds
on your waves
this is not their war.
But it cannot be stopped.

You've got it.
Under bullets.
Pulitzer bullets.
And all the medals
bent.
Let it always be like this.
And in this squall
along their seams
the breast will not be intact.
Pulitzer bullets.
Pulitzer bullets.
In a stream of steel
sparkled
Pulitzer bullets.
While you're on your own
rolled up
on the way from the streets to the screen.
But is it tall?
in fact,
the price of these bullets?
Pulitzer bullets.
Pulitzer bullets.