Текст песни Leva Baron - Метро

По эскалатору вниз, неторопливо спускаюсь,
Смотрю на лица людей, я иногда их пугаюсь,
То словно злобой накрыло, весь этот мир подземелья,
То истерический смех, улыбки и веселья.
Кто-то торопится, кто-то неторопливо шагает,
Не замечая, что потоку перехода мешает,
Кто на работу, на нервах, боясь начальситва во-первых,
Кто-то к любовнице, очередная местная стерва.
Глупые романы, на банальных сюжете идеи,
Парень почищает карманы - легкие деньги,
Молодые сидя притворяясь, что уже заснули,
Перед ветеранами, и старушкой еле-еле мелькнули,
Держась за поручни сил нет, что-то ворчат,
Грубо с лицою, порою даже вырывается мат,
В клуб невоспитанных, или в меру упитанных,
Наркоманов, долбоебов, хватают, где это виданно.
Эти бесконечные вены, москвы и переходы,
Словно параллельные миры грусти и тоски.
Здесь бога нет, одиночество правит людьми,
Кто-то теряет любовь, которую здесь же нашли,
Перебираю в телефоне память смсок,
Нежные слова любимой, они сейчас к месту,
Мимо туннелей темных, среди шума криков колес,
Эти наборы фраз приятны, почти до слез,
Тут своя музыка - на переходе местный оркестр,
Иногда слушая себя, считал бездарем.
Тут пропадали таланты, сколько еще таких будет?
Не знаю, я не судья им, пусть Бог их судет,
А на углу притаились местные барыги,
Счастье по карманам, камни деленые на части.
С парой из этих людей я уже знаком,
Не просто зрителем, нет, когда-то был игроком,
Вечная фраза на стекле “не прислоняться”,
Либо в обсуждениях клубов, реклама глянца,
Кто-то перегаром дышит, от кого-то запах духов,
В руках газеты футбол, или же сборник стихов,
Люди без дома и псы, для многих разницы нет,
Поджимают хвосты, делили на спех обед.
И убивают их обычно не холод зимы,
Холод прохожих мимо, холод равнодушной толпы,
И снова музыка где-то недалеко впереди,
Наборы нотных сюжетов, на переходов пути,
Там где душа прихватила не много чистого света,
Для этих строк, и для полного в итоге куплета,
Через туннели в гамме фресок и узкого света,
Улицы подземные, где не доступны абоненты,
Мир где все такое яркое, становится обычным,
Этого не замечаешь, пока не касается лично,
Каждая станция здесь, помнит расставании и встречи,
Все букеты цветов, взрывы, терактов жертвы.
Где крики скандалов, где тихий шепот,
Это вовсе не Москва, это подземный город,
Минорно сердце запало, остановились минуты,
Вся эта суета окутала стремление судей.
Здесь каждый из себя пытается построить личность,
Не важно гений он, или бродяга обычный,
По экскалатору вверх я поднимаюсь меж стен,
Спешу вырваться в город из этих подземных вен,
И что-то в памяти осталось, далеко не понятно,
На улице большими хлопьями снег, о Боже как приятно …

Down the escalator, slowly going down,
I look at people's faces, sometimes I get scared
It was as if it covered the whole world of the dungeon with anger,
That hysterical laughter, smiles and fun.
Someone is in a hurry, someone is walking slowly,
Not noticing that the flow of the transition is interfering,
Who goes to work, on the nerves, afraid of the bosses in the first place,
Someone to his mistress, another local bitch.
Silly novels, on a banal plot of ideas,
Guy cleans his pockets - easy money
Young sitting pretending to fall asleep
Before the veterans, and the old woman barely flickered,
Holding on to the handrails, there is no strength, they grumble something,
Roughly with a face, sometimes even a mat breaks out,
To the club of the ill-mannered, or moderately well-fed,
Drug addicts, assholes, grabbed where it is seen.
These endless veins, moscow and crossings,
Like parallel worlds of sadness and longing.
There is no god here, loneliness rules people
Someone loses the love they found here
I go through the memory of sms in the phone,
The tender words of my beloved, they are now in place,
Past the dark tunnels, amid the noise of the screaming wheels,
These sets of phrases are pleasant, almost to tears,
It has its own music - there is a local orchestra at the transition,
Sometimes, listening to himself, he considered him a mediocrity.
Here talents disappeared, how many more will there be?
I don’t know, I’m not judge them, let God judge them,
And local hucksters lurked on the corner,
Happiness in pockets, stones divided into parts.
I already know a couple of these people
Not just a spectator, no, I was once a player
The eternal phrase on the glass "do not lean"
Or in club discussions, glossy ads,
Someone breathes fumes, someone smells of perfume,
In the hands of the newspaper football, or a collection of poems,
People without a home and dogs, for many there is no difference,
Tails between their legs, sharing dinner in a hurry.
And they are usually not killed by the cold of winter,
The cold of passers-by, the cold of an indifferent crowd,
And again the music is somewhere not far ahead,
Sets of music plots, on path transitions,
Where the soul did not take a lot of pure light,
For these lines, and for the final verse,
Through tunnels in a range of frescoes and narrow light,
The streets are underground, where subscribers are not available,
The world where everything is so bright becomes ordinary
You don't notice it until you personally touch it,
Every station is here, remembers partings and meetings,
All bouquets of flowers, explosions, terrorist attacks victims.
Where are the scandals, where are the quiet whispers,
This is not Moscow at all, this is an underground city,
Minorno heart sank, the minutes stopped,
All this vanity enveloped the aspiration of the judges.
Here each of himself is trying to build a personality,
It doesn't matter if he is a genius or an ordinary tramp,
I climb up the escalator between the walls
I hasten to break out of these underground veins into the city,
And something remained in the memory, it is far from clear,
There is snow on the street in large flakes, oh God, how nice ...