Мой путевой дневник ―
Кусок помятого пергамента.
Ни маленькой каракули,
Ни строчки исправлять не стану.
Я буду честен к своей памяти ―
С поклоном низким переправлю в старость.
Пока не возник из земли мой гранитный саван,
Гневить и дразнить я не стану время.
Я честен и открыт пред небесами!..
Путь мой долог и труден был.
Пусть в письменном омуте,
Всё, что видел; всё, что слышал;
Всё, что делал, верный грифель,
Пусть запишет и оставит послесловием.
Путь мой долог и труден был.
Пусть в письменном омуте,
Всё, что видел; всё, что слышал;
Всё, что делал, верный грифель,
Пусть запишет и оставит послесловием.
Рука испещрена карандашными крестиками,
Но не напоминают о чём-то ―
Знаки на ладони меня предостерегают,
От чужих берегов, где я был,
И не гость там; где опасный,
И диковинный остров, но не принял чужой,
И воспринял врагом молодой бестиарий.
Где принцессы безграмотны,
Без мантии, без тиары;
Где льют муссоны январь и декабрь;
Где рвутся стропы на скалах,
Простой семейной субботы,
И бьются ссорой о стены,
Квадратных и тесных залов.
М-м-м, и где такой озорной рассвет.
Слушает папу малютка сын;
Где ветер шлёпает по весне,
Душистой хвои залпом косым.
По городам мчат ураганы,
Но часто после них падают там,
Листья и камни...
... И мысли, ставшие взрослыми.
Путь мой долог и труден был.
Пусть в письменном омуте,
Всё, что видел; всё, что слышал;
Всё, что делал, верный грифель,
Пусть запишет и оставит послесловием.
Путь мой долог и труден был.
Пусть в письменном омуте,
Всё, что видел; всё, что слышал;
Всё, что делал, верный грифель,
Пусть запишет и оставит послесловием.
My travel diary -
A piece of rumpled parchment.
Not a little karakuli
I will not fix the lines.
I will be honest with my memory -
With a bow to a low crossing to old age.
Until my granite shroud arose from the ground,
I will not be anger and tease.
I am honest and open before heaven! ..
My path was long and difficult to.
Let in a written pool,
Everything that I saw; everything that I heard;
All that I did is true the grifle,
Let him record and leave the afterword.
My path was long and difficult to.
Let in a written pool,
Everything that I saw; everything that I heard;
All that I did is true the grifle,
Let him record and leave the afterword.
The hand is dotted with pencil crosses,
But they do not remind of something-
Signs in the palm of your hand warn me,
From other people's shores where I was,
And not a guest there; where the dangerous
And an outlandish island, but did not accept someone else's,
And he took the enemy a young bestiary.
Where the princesses are illiterate
Without a mantle, without a tiara;
Where the monsoons of January and December pour;
Where the slings are torn on the rocks,
Simple family Saturday,
And they fight with a quarrel against the walls,
Square and cramped halls.
Mmm, and where is such a mischievous dawn.
The little son listens to dad;
Where the wind slaves in the spring,
Fragrant needles in one gulp.
Hurricanes rush around the cities,
But often after them they fall there,
Leaves and stones ...
... and thoughts that have become adults.
My path was long and difficult to.
Let in a written pool,
Everything that I saw; everything that I heard;
All that I did is true the grifle,
Let him record and leave the afterword.
My path was long and difficult to.
Let in a written pool,
Everything that I saw; everything that I heard;
All that I did is true the grifle,
Let him record and leave the afterword.
