Он бледен. Мыслит страшный путь.
В его душе живут виденья.
Ударом жизни вбита грудь,
А щеки выпили сомненья.
Он пишет песню грустных дум,
Он ловит сердцем тень былого.
И этот шум, душевный шум...
Снесет он завтра за целковый.
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души
Быть поэтом — значит петь раздолье,
Если правды жизни не нарушить,
Кровью чувств ласкать чужие души
Сидит он в тесном чердаке,
Огарок свечки режет взоры,
А карандаш в его руке
Ведет с ним тайно разговоры.
Клоками сбиты волоса,
Чело высокое в морщинах,
Но ясных грез его краса
Горит в продуманных картинах.
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души
Быть поэтом — значит петь раздолье,
Если правды жизни не нарушить,
Кровью чувств ласкать чужие души
He was pale . Thinks terrible way .
In his soul live vision .
Blow life hammered chest
A cheek drank doubt .
He writes a song of sad thoughts,
He catches a shadow of its former heart .
And the noise, the noise of peace ...
Will carry it tomorrow for a ruble .
To be a poet - it means the same thing,
If the truth of life, not to destroy ,
A scar on the delicate skin ,
Blood of other people's feelings to caress the soul
To be a poet - then sing expanse ,
If the truth of life, not to destroy ,
Blood of other people's feelings to caress the soul
He sits in a cramped loft ,
Candle candle cuts eyes ,
A pencil in his hand
Leads him to secretly talk.
Tufts of hair shot down ,
High brow wrinkled ,
But his dreams of clear beauty
Burns in thoughtful pictures.
To be a poet - it means the same thing,
If the truth of life, not to destroy ,
A scar on the delicate skin ,
Blood of other people's feelings to caress the soul
To be a poet - then sing expanse ,
If the truth of life, not to destroy ,
Blood of other people's feelings to caress the soul
