Блестящие волосы льются на плечи голые.
Красивые руки сжимают бумаги лист.
Вот она, яркая. Вот она, наглая молодость.
Твоя поэтесса играет тебе на бис.
Наполнена комната запахом роз подаренных.
Твоих и других обожателей ее драм.
И кажется, мир застыл в ожидании зарева -
Она, словно солнце, прячется в руки к вам.
Она - что-то тонкое, важное, очень хрупкое.
Найдя смысл жизни своей между нежных ключиц,
Ты понял, что счастье теперь измеряется звуками:
Голос ее, шелест платья, скользящего вниз...
Холодные пальцы, как лед, обжигают горящее
Тело твое. Вновь обрушилась буря страстей.
И бьется вопрос в голове: «Она не настоящая?
Таких не бывает. Таких не бывает... людей...»
Она не из этого времени - время не властно ей.
И грусть вековая застыла в бездонных глазах.
Она рождена, она есть для того, чтобы царствовать.
Снова попросит уйти... И ты чувствуешь... страх...
Shiny hair poured bare on shoulders.
Beautiful hands are squeezing a paper sheet.
There she is, bright. Here it is, arrogant youth.
Your poetess plays an encore.
The room is filled with the smell of roses donated.
Yours and other admirers of her dramas.
And it seems the world has frozen in anticipation of a glow -
She, like the sun, hides in her hands to you.
She is something subtle, important, very fragile.
Finding the meaning of his life between the tender collarbones,
You realized that happiness is now measured by sounds:
Her voice, the rustle of a dress sliding down ...
Cold fingers like ice burn the burning
Your body. Again a storm of passions broke.
And the question beats in my head: “Is it not real?
There are no such things. There are no such people ... people ... "
She is not from this time - time is not in her power.
And centuries of sadness froze in bottomless eyes.
She is born, she is in order to reign.
Again asks to leave ... And you feel ... fear ...
