Текст песни Гарик Кричевский - Мой номер двести сорок пять

Не за границу, не в Рим, не в Ниццу
Наш уезжает эшелон,
Охране строгой плохо спится,
И чуть качается вагон.

Трава в кармане, письмо для Тани,
Ныкну заточку, как факир,
Не в Сочи жить, а в Магадане,
Глушить не водку, а чифир.

Мой номер двести сорок пять,
На телогреечке печать,
А раньше жил я на Таганке,
Учил босоту воровать.
Мой номер двести сорок пять,
А я домой хочу опять,
И часто снится за колючкой
Мне моя мягкая кровать.

Донецкий Юра кричал мне: "Шура,
Грустить не нужно без нужды".
Из хлеба вылепили дуру
Пугать салагу из вохры.

Простите, дамы манто из ламы,
Я вас покину на пять лет,
На флейтах исполняйте гаммы,
И наводите марафет.

Мой номер двести сорок пять,
На телогреечке печать,
А раньше жил я на Таганке,
Учил босоту воровать.
Мой номер двести сорок пять,
А я домой хочу опять,
И часто снится за колючкой
Мне моя мягкая кровать.

Стучат колёса, и нет вопроса:
"Куда уехал эшелон?"
Жаль, отсырели папиросы,
И чуть качается вагон.

Мой номер двести сорок пять,
На телогреечке печать,
А раньше жил я на Таганке,
Учил босоту воровать.
Мой номер двести сорок пять,
А я домой хочу опять,
И часто снится за колючкой
Мне моя мягкая кровать.
Мне моя мягкая кровать.

Not abroad, not in Rome, not in Nice
Our train leaves
Guarding a strict bad sleep,
And the car is swinging a little.

Grass in your pocket, letter for Tanya,
I’m gonna grind like a fakir,
Not to live in Sochi, but in Magadan,
To suppress not vodka, but chifir.

My number is two hundred and forty-five,
On the quilted jacket print,
And before I lived on Taganka,
He taught to steal barefoot.
My number is two hundred and forty-five,
I want to go home again
And often dream about a thorn
I have my soft bed.

Donetsk Jura shouted to me: "Shura,
Sadness is not necessary without need. "
They made a fool out of bread
Scare a salag out of a whirl.

Sorry, ladies manto from the llama,
I'll leave you for five years
Play flutes on flutes
And direct the marafet.

My number is two hundred and forty-five,
On the quilted jacket print,
And before I lived on Taganka,
He taught to steal barefoot.
My number is two hundred and forty-five,
I want to go home again
And often dream about a thorn
I have my soft bed.

Wheels are knocking and there is no question:
"Where did the train go?"
Sorry, the cigarettes are damp,
And the car is swinging a little.

My number is two hundred and forty-five,
On the quilted jacket print,
And before I lived on Taganka,
He taught to steal barefoot.
My number is two hundred and forty-five,
I want to go home again
And often dream about a thorn
I have my soft bed.
I have my soft bed.