Криминал девяностых. Форс мажор.
Тут перепалки двор на двор.
Тёмные со светлыми,
Это Ночной дозор.
Тёлка в 106-ом говорит:
"Всё, теперь ты мой Топор"
И расстегнув ширинку мне,
Понимает, я плохой танцор.
Мы в Петербурге,
Ты знаешь, что тут наш дом.
Чтобы сварить кофе в турке
Едем в Стамбул с ножом.
На голове капюшон
Это дождь типа так барабанит или что?
Или Шефа на канале "Сто"
Долбят в теле-шоу?
Все мы тебя на репите гоняли,
Но мэн, у тебя нету флоу!
Гарри Топорецкий опять в осаде,
Хейтеры бьются о стену лбом.
Я лью методон в кофе
... профи.
Всем врагам вспоров живот
Можно получить галлон крови.
Мне на твой район пофиг,
Я тебе пробью жбан,
Твоя тёлка пьёт трофи,
Нюхает за ночь грамм.
Я появился тут-тут,
Чтобы навалять по шее вам,
И спрятал её труп за кольцевой,
Шерше Ля Фам.
Crime of the nineties. Force Majeure.
Here skirmishes yard to yard.
Dark with light
This is the Night Watch.
The chick in 106 says:
"That's it, now you are my Ax"
And unbuttoning my fly,
Realizes I'm a bad dancer.
We are in Petersburg
You know that this is our home.
To make coffee in a Turk
We are going to Istanbul with a knife.
Hood on the head
Is it rain like that drumming or what?
Or Chef on the channel "One hundred"
Pounded on TV Shows?
We all chased you on repeat,
But man, you don't have a flow!
Harry Toporetsky is under siege again,
Haters bang their foreheads against the wall.
I pour methodon into coffee
... the pros.
All enemies rip open the belly
You can get a gallon of blood.
I don't care about your area
I'll punch you a jug,
Your chick drinks a trophy
Sniffs a gram per night.
I appeared here and there
To pile on your neck,
And hid her corpse behind the ring,
Cherche la femme.
