Так было просто в прежние века:
Духовные отцы радели о морали,
Кресты страшенные высоко задирали
С навеки приколоченным Христом
И неразумным агнцам и овнам
Грозили указующим перстом.
А милые, но грешные поэты
Безнравственно кутили до рассвета
И, соблюдая разные манеры,
Болтались с балаболками по скверу,
И, насмерть застрелившись раз-другой,
Святым отцам безропотно грозили
Какой-нибудь заблудшею ногой.
Зачем же нас в один котел собрали -
Поэтов и блюстителей морали?
Мы затеваем, словно постирушку,
Занудную, как проповедь, пирушку.
И я, мой друг, ловлю себя на том,
Что, левою рукой маня девицу,
Я праведной грожу себе десницей
И тычу указующим перстом!
So it was just in the past century:
Spiritual fathers birth of morality,
Crosses Straseni highly bullied
Since forever nailed Christ
And the foolish flock and Aries
Thunderstorms pointing finger.
A lovely but sinful poets
Immoral boozed before dawn
And, observing different manners,
Chatted with chatterbox on the Square,
And shooting himself to death once or twice,
Fathers meekly threatened
Some misguided foot.
Why do we put together into one pot -
Poets and guardians of morality?
We are venturing like postirushku,
Boring, like a sermon, feast.
And I, my friend, I catch myself thinking,
What, with his left hand beckoning maiden
I imagine the hand of a righteous grozhu
And tychu pointing finger!
