Телефонный звонок из рая в ад, телефонная горечь войны...
От беспомощной боли руки горят - прикоснувшись к словам беды.
Раскаленная горем, трубка кричит, умоляя лишь дать ответ,
То озноб по спине, то восторг не молчит - если в списках погибших нет...
Мозг как пристань чужих надежд, коммутатор обид и зла,
Виновата не трубка не телефон - виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах и чужая беда как своя...
Виноват не тот кто трубку берет, виноват кто послал туда.
Шаг за шагом квартал за кварталом горит, но сильнее огня приказ.
Ведь присягу давали мы именно тем, кто заочно уж предал нас.
И простит меня мать что кричит в телефон, я не знаю еще ответ,
Я отдал бы всю жизнь, чтоб ответить тебе -"Сына в списках погибших нет!"
Мозг как пристань чужих надежд, коммутатор обид и зла,
Виновата не трубка не телефон - виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах и чужая беда как своя...
Виноват не тот кто трубку берет, виноват кто послал туда.
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда - как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет,
Виноват - кто послал туда...
Phone call from Paradise to hell, telephone bitterness of war ...
From helpless pain, hands are burning - touched by the words of the trouble.
Grinding grief, the tube screams, begging only to give an answer,
Then chills on the back, then the delight is not silent - if there are no dead in the lists ...
Brain as a pier of other people's hopes, a commutator of the offense and evil,
Not a phone is not to blame - to blame for the whole war.
Bloat blood stranger on the lips and someone else's trouble as a ...
It's not guilty of the phone takes, to blame for those who sent there.
Step by step the quarter over the quarter is burning, but the order is stronger than the fire.
After all, the oath was given by exactly those who contributed in absentia.
And I will forgive me the mother that shouts into the phone, I do not know another answer,
I would give all my life to answer you - "Son in the lists of the dead is not!"
Brain as a pier of other people's hopes, a commutator of the offense and evil,
Not a phone is not to blame - to blame for the whole war.
Bloat blood stranger on the lips and someone else's trouble as a ...
It's not guilty of the phone takes, to blame for those who sent there.
Bloom of blood strangers on the lips
And someone else's trouble - as your own.
Not to blame for the phone takes,
To blame - who sent there ...
