На холм, окутанный туманом,
Смотрел Он с болью и тоской...
Пройдут века и утром ранним
Он крест туда поднимет Свой...
На куст, к земле клонимый ветром,
Смотрел Он, зная наперед:
Крестом распятья станет древо,
Его над миром вознесет!
И стон во временном пространстве где-то застыл...
Он все творил того, кого Он больше жизни возлюбил.
В руке Создателя Вселенной - глины кусок.
Еще чуть-чуть и в этих венах жизни заструится сок!
Кусок земли в руке сжимая,
Смиренно Он смотрел вперед...
Рыдает мать, едва живая;
«Распни Его»,- кричит народ...
Все мирозданье скорбным звуком,
Рыдая, вторило Творцу:
— Зачем Тебе такие муки?
("Зачем Тебе такие муки?")
— Я так решил. Я их люблю...
On a hill shrouded in fog
He looked with pain and longing ...
Centuries will pass and early in the morning
He will raise His cross there ...
On a bush blown to the ground by the wind,
He looked, knowing in advance:
The cross of the crucifixion will be a tree,
He will exalt him above the world!
And a groan in temporary space froze somewhere ...
He created everything that He loved more than life.
In the hand of the Creator of the Universe - a piece of clay.
A little more and juice will flow in these veins of life!
Clutching a piece of earth in my hand,
Humbly He looked ahead ...
Mother sobs, barely alive;
“Crucify Him,” shouts the people ...
All creation with a mournful sound,
Sobbing, he echoed the Creator:
- Why do you need such torment?
("Why do you need such torment?")
- I decided so. I love them ...
