Зима. Смешенье душ. Кровосмешенье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счёте проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я всё забыл. А ты всё помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвёл к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись Бога
на разлинованных полях - какой по счёту - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то, чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что всё, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чём, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там всё тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идёт... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идёт (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Winter. Mixing of souls. Incest.
Snow is mad. The telegraph is mad.
We have to win the battle
fate ultimately losing.
Mixing of souls. Incest. Blood
suffocation. A conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. Right word,
how to write here? Who? What for?
Perhaps not destiny ...
For me the telegraph sometimes replaces memory,
where are the birthdays, names and dates
with a paper ribbon they fly like butterflies into a flame,
where the lines are like staunch soldiers.
... My little soldiers, you do not judge strictly
the one who brought you to the element of verse
and left to die without crying out to God
on lined fields - which one in a row - the world ...
As for victories, we have little left
not that victories - after all, all victories are in words ...
You went to the window, I remember, and said
that all we have left is the wind in our heads
look out the window and speak passionately
what is not important, but beautiful and clever.
And like spillikins, you scatter your fingers
on my suede hand, you look out the window.
And there is still the same snow a hundred thousand winters invincible
goes ... This is not a dream, but you hurry to rub your eyes -
here is the telegraph, and snow, and a man walks by,
and schoolchildren, he and she, like dot and dash ...
The telegraph is mad. Snow is mad.
Unconsciousness is not the worst disease in the world.
A tired man is walking (to victories?)
Looks around - and behind the century.
