Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Какой будет ? еще чистыми, во мне самом процент меня.
Who speaks for me? Who makes the choice with my hands?
I changed the password a hundred times, sealed each of the webcams.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Where did all these parts come from - everything that makes up my personality?
I thought it was created by me, carefully grown from scratch.
It turned out that it was not consciously that I simply copied and pasted.
I thought it was unique, as in the ocean no one has yet found an island,
But in the analysis, my eyes proved to me - I'm just a repost of repost.
As the final dystopia suggests itself, the final:
If everything around is just a copy, the original must be somewhere.
The graphs are filled with someone’s hand, flashing a pencil:
It’s a shame, it’s pathos, it’s bad or good,
This is a trend, this is past, it was bequeathed to all of us,
This is permissible within the framework, but there is no mercy for it.
Do all these foreign truths liberate or captivate?
What will be? still clean, in me the percentage of me.
