Там где мы живем, в принципе, каждый суицид оправдан,
Душу медленно протыкают стрелки циферблата,
Концы каната с рождения сплетены на шее, обратный отсчет.
Если нет, то либо ты мошенник, либо рано еще.
А из раны течет не кровь, если присмотреться,
Это скверна, грязь, перегной, спесь и квинтэссенция ее...
И целый батальон таких личей воюет за свой угол
С лозунгом "С прицела попадем".
До перелома хребта мне будет новой
Эта томная игра с грехами в переводного Христа.
Изнутри черный до копоти, на кой черт распаковывать
Все, что сложено нутром уже давно по местам?
Сознанье постепенно меркнет,
Сказал: "Люди гниют",
В ответ - "Ты судишь по себе, аллергик".
И ни одна из этих пассий в перманенте
Не растопит во мне льды, им не узнать секрета Герды.
Where we live, in principle, every suicide is justified,
The hands of the dial slowly pierce the soul,
The ends of the rope from birth are woven around the neck, a countdown.
If not, then you are either a scammer, or early yet.
And it’s not blood that flows from the wound, if you look closely,
This is filth, dirt, humus, arrogance and its quintessence ...
And a whole battalion of such lychees is fighting around their corner
With the slogan "We’ll hit the sights."
Before the ridge fracture, I will be new
This languid game with sins in the translated Christ.
Inside black to soot, why the hell unpack
All that is folded inside for a long time in places?
Consciousness gradually fades,
Said, "People are rotting,"
In response - "You judge by yourself, allergic."
And not one of these passions in the permanent
They will not melt the ice in me; they will not know the secret of Gerda.
