Об этом забыть нам просто нельзя,
На наших руках умирали друзья.
На наших глазах проходила война.
Ну что же теперь пророчат для нас,
Афганский синдром вам покоя не даст.
Он будет повсюду преследовать вас,
Афганский синдром от афганской войны.
С тобою, братишка, мы с той стороны,
Где снились нам сны родной тишины,
И громкие фразы совсем не нужны.
Гораздо важнее нам было с тобой
Остаться живыми, вернуться домой.
Но приняли нас здесь
За белых ворон!
Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда,
И если ему не хватало сил,
Возвращался в мыслях туда.
Каждый второй пресечёт разговор,
Обрывая его на корню,
Если вдруг кто-то затеет спор -
Кто ответит за эту войну.
У каждого третьего нет больше сил,
Чтобы что-то ещё доказать,
Но каждый четвёртый ещё не остыл
И готов продолжать воевать.
У каждого пятого нет ничего -
Ни семьи, ни кола, ни двора,
А каждый шестой отошёл от всего,
Выбрал Библию или Коран.
Припев:
Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен афганской войной,
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мёртвой петлёй.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой,
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.
Каждый седьмой был когда-то женат,
Но теперь он уже разведён.
И в этом не только вина ребят,
Просто мало хороших жён.
Ведь каждый восьмой приходил в орденах
И ему говорили - Герой!
Теперь всё развенчано в пух и прах,
Кто считается с этой войной?
Каждый девятый в холодном поту,
Просыпаясь, кричит по ночам.
Не потому, что он видел войну,
Потому что он просто был там.
Каждый десятый пролил свою кровь -
Не бывает войны без потерь.
Сегодня война возвращается вновь,
Только кто же заплатит теперь?
Припев.
Каждый двадцатый не видит вокруг
Ничего, кроме водки и слёз.
Жизнь для него, словно замкнутый круг,
Так недолго до траурных роз.
Каждый тридцатый сидит на игле,
Но не верит, что он наркоман.
И отогреть его в этой золе
Сможет только лишь новый дурман.
Каждый трёхсотый без рук или ног,
И протезы не в радость ему.
Кто ему в жизни хоть чем-то помог,
Эти льготы уже ни к чему.
И если один выпадает на сто,
Кто в тюрьме продолжает свой путь,
Это немало и именно то,
Чем нас любят не раз упрекнуть.
Припев.
Каждый первый, из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда...
Каждый первый, из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда...
It's just impossible to forget about it
Friends were dying on our hands.
In our eyes, the war was held.
Well, now we are prophesy for us,
Afghan syndrome will not give you peace.
He will pursue you everywhere
Afghan syndrome from the Afghan war.
With you, brother, we are on the other hand
Where the dreams of native silence were dreaming
And the loud phrases do not need at all.
Much more important than we were with you
Stay alive, go home.
But accepted us here
Behind White Raven!
Each one of those who were there,
Will not forget about that never
And if he lacked forces,
Returned in thoughts there.
Every second will stop the conversation,
Breaking it on the root
If someone suddenly holds a dispute -
Who will answer for this war.
Every third has no more strength
So that something else to prove
But every fourth has not yet cooled
And ready to continue to fight.
Each fifth has nothing -
Neither family nor a cola nor yard
And every sixth departed from everything,
Chose the Bible or Quran.
Chorus:
It's not a mystic pulls on the bottom
Those who laugh at the Afghan War
This is statistics, that long ago
Delighted us dead loop.
In this trap we are all like one,
Only each number has its own
Those whom this syndrome did not finish
Finish any price.
Every seventh was once married,
But now he is already divorced.
And this is not only guys,
Just a little good wives.
After all, every eighth came in orders
And he was told - the hero!
Now everything is divorced in the fluff and dust,
Who is considered to be with this war?
Every ninth in cold sweat,
Waking up, screaming at night.
Not because he saw the war
Because he was just there.
Every tenth shed his blood -
There is no wars without loss.
Today the war is returning again,
Only who will pay now?
Chorus.
Every twentieth does not see around
Nothing but vodka and tears.
Life for him, as if a closed circle,
So not long before mourning roses.
Every thirtieth sits on the needle,
But it does not believe that he is a drug addict.
And warm it in this ash
Only a new dope will be able.
Every threehowless without hands or legs,
And prostheses are not a joy to him.
Who helped him in life at least
These benefits are no longer anything.
And if one falls on a hundred,
Who in prison continues his way
It's a lot and exactly that
What we love to reproach more than once.
Chorus.
Every first one of those who were there
I will not forget about that never ...
Every first one of those who were there
I will not forget about that never ...
