знаем столько злых слов,
меньше – тех, кто готов
сидеть под одним окопом,
а не за одним столом.
в наших стробоскопах
как между прочим, в скобках,
отражается ночь,
сидящие на иголках,
торчащие на неустойчивом
живу, как хочу.
свобода стоит всего того,
но это даже много.
вино не превращается в воду,
а меч возвращается палачу.
такая хорошая погода
и такие бури внутри.
и боль другого рода
теперь меня теребит.
какая всех нас ждет дорога,
почему именно там дождит?
и как жить,
если свобода дороже долга,
и если есть что-то дороже любви.
know so many evil words
less - those who are ready
sit under one trench
not at the same table.
in our strobe lights
as by the way, in brackets,
reflects the night
sitting on needles
sticking out on unstable
I live the way I like.
freedom is worth it
but it’s even a lot.
wine does not turn into water
and the sword returns to the executioner.
so nice weather
and such storms inside.
and pain of a different kind
now I'm fumbling.
what a road awaits us all
why does it rain there?
and how to live
if freedom is more than debt
and if there is something more precious than love.
