Каждой ночью я просыпаюсь, видя лица мертвых
Детей без рук, маньяков в штанах потертых
Эти пустые глаза и крик в конце коридора
Проносится эхом или скребется ногтями под полом
Выступают, как иконы, веселые рожи на стенах
Trollface из детской крови смешанной со спермой
Дом в Винчестере, я вижу в этой комнате
Разделанный труп ребенка в пакеты завернутый
Сладкий запах из подвала свежей мертвечины
Загрызенные женщины, четвертованы мужчины
Пробиты головы, мозги с примесью крови
Горелый запах плоти, которую недавно жгли
Оглянись вокруг, может один из них идет сзади
Потенциально ты покойник заранее, кстати
Они приходят всегда на яву и в моих снах,
Но пока я пишу, они будут крутиться в гробах
Every night I wake up seeing the faces of the dead
Children with no hands, maniacs in worn pants
Those empty eyes and screaming at the end of the hallway
Echoed or scratched with nails under the floor
They act like icons, funny faces on the walls
Trollface of baby blood mixed with semen
House in Winchester, I see in this room
The butchered corpse of a child in wrapped packages
Sweet smell from the basement of fresh carrion
Gnawed women, quartered men
Heads punctured, brains mixed with blood
Burning smell of flesh that was recently burned
Look around, maybe one of them is coming from behind
Potentially you're dead beforehand, by the way
They always come in reality and in my dreams,
But as I write they'll be spinning in coffins
