MUTAI
Голос просит, придти, наверно ночью не стоит.
Город спит, последний рассвет лишь двери откроет.
Между нами шаг, но.
Наверно все уходит вскоре.
И тот Мутай, остался там, в глубине моря.
Храня наши тайны,
Как остывший художник после картины.
Спросит – зачем я тут.
Но тут зарыто мое имя,
Для тех, кто спросит кто я.
Я тот, кто писал эти строки.
В ее пустом и черствым храме.
Ране ранен, так написано мною.
Написано ною, но.
Там в ночи, помню обнимал хрупкие плечи.
Скомканный слог, два слова, дальше нету речи.
Просто молчание…
MUTAI
The voice asks to come, probably not at night.
The city is sleeping, the last dawn will only open the door.
Between us a step, but.
Probably all will be gone soon.
And that Mutay, remained there, in the depths of the sea.
Keeping our secrets
Like a cooled artist after a painting.
He will ask - why am I here.
But my name is buried here
For those who ask who I am.
I am the one who wrote these lines.
In her empty and stale temple.
I was wounded, as I have written.
Written by Noah, but.
There at night, I remember hugging fragile shoulders.
Crumpled syllable, two words, there is no further speech.
Just silence ...
