Холодный август две тыщи второго,
Дождями прилизанный Питер.
За ночь замёрзнув, спустился в метро, на
Забытой уж станции, и увидел
Книжный, в который зашёл без раздумий.
Там, в дальнем углу, приглядел одну книжку,
Которую тут же под мастерку сунул.
С ней к выходу я проскользнул серой мышью.
Вышел. На станцию, вниз. Трижды сплюнул.
Мотался по веткам до вечера, где-то,
Пока до конца книгу ту не прочёл.
Воспоминание от того лета
Осталось. Забылось — книжка о чём.
Но помню, книжка оказалась так себе,
И я оставил её там же, в вагоне.
Не знаю, что было дальше с ней.
Но искусство должно принадлежать народу.
Cold August two thousand and two,
Rain slicked Peter.
Freezing overnight, went down to the subway, on
Forgotten station already, and saw
Book, which I entered without hesitation.
There, in the far corner, I looked at one book,
Which he immediately thrust under the trowel.
With her to the exit, I slipped a gray mouse.
Released. Down to the station. He spat three times.
He dangled along the branches until the evening, somewhere,
Until the end of the book I have not read.
A memory from that summer
Left. Forgotten - a book about what.
But I remember the book turned out to be so-so
And I left it there, in the carriage.
I do not know what happened next with her.
But art should belong to the people.
