Мы разрываем конверты ненаписанных писем
В поисках смерти пылающей жажды,
В поисках недостигаемой выси,
Откуда сорвались, но не разбились однажды.
Мы чувствуем боль в глотках охрипших.
Помним оборванный рядом крик.
Кровавый ком, память погибших –
Плата за то, что остались в живых.
Не больше, чем скрип гробовой доски
Перед вечным молчанием каменных плит
В обмен на пролитую горечь тоски
Над холодными буквами «никто не забыт»
Не больше, чем резкий скрежет лопаты
Под поминальные песни кладбищенских птиц
В обмен на мучение у могильной ограды,
Живущее в соли мокрых ресниц.
Мы разрываем конверты ненаписанных писем
В поисках смерти пылающей жажды,
В поисках недостигаемой выси,
Откуда сорвались, но не разбились однажды.
Не разбились, не разбились…
Живы, живы, живы…
Что значит быть тише воды,
Если мой океан в ярости шторма
Заглушает не тихую песню судьбы,
Разбивает об берег ржавые нормы.
Пытаясь найти святое начало,
Голос которого ещё слышен вдали,
Мой океан смывает причалы
И топит в попытках спастись корабли.
Мы чувствуем боль в глотках охрипших,
Помним оборванный рядом крик.
Кровавый ком, память погибших –
Плата за то, что остались в живых.
We tear the envelopes of unlipped letters
In search of death of flaming thirst,
In search of unattainable
Where we were broken, but did not break one day.
We feel pain in the throats of hoarse.
We remember the crac clouded nearby.
Bloody com, the memory of the dead -
The fee for being survivors.
No more than a sketchy script
Before the perpetual silence of stone slabs
In exchange for spilled bitterness of longing
Over cold letters "no one is forgotten"
No more than a sharp grinding shovel
Under the memorial songs of cemetery birds
In exchange for torment at the grave fence,
Living in salts of wet eyelashes.
We tear the envelopes of unlipped letters
In search of death of flaming thirst,
In search of unattainable
Where we were broken, but did not break one day.
They did not crash, did not crash ...
Lives, alive, alive ...
What does it mean to be quieter of water,
If my ocean in a rage storm
Mocks not a quiet song of fate,
Breaks rusty norms about the shore.
Trying to find holy start
Whose voice is still heard away
My ocean washes off the pier
And heating in attempts to escape ships.
We feel pain in the sips of hoarse
We remember the crac clouded nearby.
Bloody com, the memory of the dead -
The fee for being survivors.
