Текст песни MoT - Мистер хейтер

Хейтеры хейты.
Хейтеры хейты, сука, с комменты.
Мот, ты ботаник. Мот, ты не тянешь.
Все эти ямбы залили по пьяни.
Кто микрофон дал опять обезьяне?
Пижон и черт в очках. Ремонт и черточка.
Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.
Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов.
До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор.
Одет ты в черное, да, как будто с похорон.
На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.
Совесть уже не заступит в наряд.
Критики бочки кати на меня.
Те, кто порочат мне имя зазря,
Таких надо тупо топить как котят.
Мне треки пишет Ливан, за все башляет Тиман.
Я не талант, не музыкант, копия копии, да, дилетант.
Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел.
Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.
Бог дал нам слово, но мы его засрали люто.
Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер.
Я не кричу, что number one, типа Шакил О'Нил.
Да знаю себе цену, негатив похоронил.
на форумах так любят сыпать под ноги мне гравий.
Всем подколодным змеям мое Рики-Тики-Тави.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Черный день настал, играешь ты на моей флейте.
Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,
Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте. (x2)

Haters haters.
Haters hatites, bitch, with comments.
Mot, you're a nerd. Moth, you are not pulling.
All these iambas were drunk.
Who gave the microphone to the monkey again?
Dude and damn glasses. Repair and dash.
Pseudo-albums, anyway you're here through friends.
Not Wang, but I see hundreds of vicious comments.
To London rumor: the bespectacled gobbled up dementor.
You are dressed in black, yes, as if from a funeral.
Turned on rap, spin, spin, spin like a pokemon.
Conscience will no longer enter the outfit.
Critics of the barrel roll on me.
Those who defame my name in vain
Such need to stupidly stoke like kittens.
Lebanon writes tracks for me, Timan bothers for everything.
I am not a talent, not a musician, a copy of a copy, yes, an amateur.
It’s all nonsense, I’m not embroidered with a bast, the third album is now mine.
Although everyone was shouting: Mot, your rap is breathing in the same way.
God gave us the word, but we fucked him fiercely.
Fighting for our rights, even though I'm not Martin Luther.
I'm not screaming that number one is like Shaquille O'Neill.
Yes, I know my worth, I buried the negative.
on forums they like to pour gravel under my feet.
To all the underwater snakes, my Ricky-Tiki-Tavi.

Mister hater mister mister hater
The black day has come, you play my flute.
Hey mister hater mister mister hater
I made you a bile cocktail, please drink. (x2)