Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу пред тем, как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч,
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть,
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость - лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
- чистосердечный дар.
There will be no stars overhead.
Only hoarse howling wind
rasslyshit you , just like before .
You work off the shadow from tired shoulders,
blowing out the candle before you go to .
As more days than candles
promises us a calendar.
What's this? Sadness ? Perhaps sadness .
Chant familiar heart,
He repeated. And let .
Suppose again in the future.
Let it sounds and the hour of death ,
as gratitude mouth and eyes
what makes us
sometimes look away .
And silently staring at the ceiling ,
because obviously empty stockings
realize that greed - a pledge
that is too old .
Believe that late miracles.
And , raising his eyes to heaven ,
you suddenly feel that he
- Sincere gift.
