Я стараюсь над бумагой,
Как над Божьим храмом зодчий:
Может, выйдет эпопея,
Может, песня в жанре блюз,
Может, выйдет и поэма.
Я ведь творческий рабочий!
И в копилку моей жизни
Это - преогромный плюс.
И скрипит перо под пальцем
Рукотворца-самозванца,
Самодура, ну а, впрочем, уж не очень он и плох.
Только нет две трети зуба у фанфарного паяца,
Пять копеек за душою и ватага верных блох.
Только строки так строптивы,
Не хотят они строфою
Озарить пока что чистый,
Не помятый мыслью лист.
Вроде что-то и выходит.
Из написанного мною
Люди сделают догадку,
Что я крепкий реалист!
Я верчу свое творение, хоть оно и не согласно,
И туда верчу, обратно, все наземное кляня.
Я пыхчу, стараясь долго, но стараюсь я напрасно:
Все равно в конечном счете выйдет полная хуйня...
Я стараюсь над бумагой,
Как над Божьим храмом зодчий:
Может, выйдет эпопея,
Может, песня в жанре блюз,
Может, выйдет и поэма.
Я ведь творческий рабочий!
И в копилку моей жизни
Это - преогромный плюс.
I try on paper,
As over God's temple architect:
Maybe the epic will be released,
Maybe a song in the genre of blues,
Maybe there will be a poem.
I'm a creative worker!
And in the piggy bank of my life
This is an overwork plus.
And crept the pen under his finger
Self-made self-exchanger
Sonora, well, however, it is not very bad.
Only there are no two thirds of the tooth at a fanfare soldering
Five kopecks for soul and Vataga faithful flea.
Only lines are so stalls,
They don't want stanza
Illustrate so far clean
Not remembered by the thought of the sheet.
It seems to be something.
From writing me
People will make a guess
What am I strong realist!
I will give my creation, even though it is not according to
And I will give there, back, all ground klyan.
I puff, trying long, but I try in vain:
Still ultimately come out full huff ...
I try on paper,
As over God's temple architect:
Maybe the epic will be released,
Maybe a song in the genre of blues,
Maybe there will be a poem.
I'm a creative worker!
And in the piggy bank of my life
This is - an enormous plus.
