Смерть поэта
Был поэт неглубок и неярок,
неуживчив и вздорен слегка.
Жизнь поэта и так не подарок,
а под старость – и вовсе тоска.
Ошиваться по ангажементам
Да подачки сшибать под шумок...
А ведь он суеты под клиентом
С малолетства навидеть не мог.
Популярностью не избалован,
он ей сам отродясь не кадил.
Он искал, он работал со словом
и порой кое-что находил.
И ночами клубился над лампой
дым дешевых его сигарет.
Ну а в том, что Бог не дал таланта,
Ни вины, ни беды его нет.
Шли из прикупа разные масти,
но при нем оставалось всегда
все, что нужно поэту для счастья, –
жены, дети, болезни, нужда.
Он, как в тине, барахтался в теме,
а когда разглядел что к чему,
истекло то недолгое время,
что отпущено было ему.
И разверзлась бездонная Лета,
и смотрел равнодушный народ,
как холодное тело поэта
выносили ногами вперед.
И окончилась эта морока,
этот стрёмный бессмысленный бег.
А вокруг расстилался широко
белым саваном искристый снег...
Death of poet
It was therefore shallow and bright,
quarrelsome and a little nonsense.
The life of the poet, and so is not a gift,
and in old age - and at all melancholy.
Hang out on the engagement
Yes handouts knock on the sly ...
But it bustle at the client
From childhood navidet could not.
Popularity is not spoiled,
he told her he has never himself censers.
He was looking for, he worked with the word
and sometimes something found.
And at night I curled over the lamp
its smoke cheap cigarettes.
Well, that God has not given talents,
No guilt, no trouble him not.
We walked from the community cards of different suits,
but it has always been
all that is needed for the happiness of the poet -
wives, children, illness, destitution.
He is in the mud, floundering in the subject,
and when it saw what was happening,
the short time elapsed,
which it was dispensed.
And it opened up a bottomless Summer,
and looked indifferent people,
as the cold body of the poet
They carried feet first.
And this trouble is over,
This funky mindless running.
All around stretched wide
white shroud sparkling snow ...
