Белый январь заставляет задыхаться от холода.
по пути от дома до студии с микрофоном.
и я тону, но не как раньше в сугробах.
надо будет попробовать. но не сегодня.
уже февраль. пора заказывать билеты.
к тебе. а то опять не получится до лета.
даришь кому то поцелуи, но ты дай мне то.
наш прощальный танец явно не будет балетом.
март. я вроде должен как начать гастроли.
но за музыкой под утро засыпаю на стуле.
мы остыли. но я не хочу быть холодным.
даже от музыки порой бывает нужен отдых.
апрель. ты разыграй меня как в лотерее.
уже сто раз обожглась? останутся волдыри.
дарю, но не подарки, а вот эти тексты.
не спрошу "как дела", молчишь на "привет" если.
_________
простыл. вот и читаю в инете посты.
там люди пишут, мои песни слишком простые.
но все не так совсем, это такой стиль.
я, блять, не кавабанга. не уличишь в неверности.
_________
запрещенный прием - я вырываю душу.
мну и бросаю на пол, надеясь, будет лучше.
топчу ногами. выкидываю через окно.
ведь она тоже повелась на шелест банкнот.
а я хотел, чтоб всегда все было открыто.
как и пространства, когда прыгаешь вниз с обрыва.
миры - утопии. но так люблю эти ноты.
а люди слушают ваших "певцов" - идиоты.
осень во мне. не победить в этой войне.
судьба ставит подножки. и больней втройне.
семья проснулась. сестре и брату на учебу.
я все музыкой занят. а чем другим? еще бы.
внутри трущебы. и я туда помещенный.
щас бы друзьям позвонил. но пустой счет.
на билайне. поэтому не набираю.
музыка и реальность. разрываюсь между мирами.
White January makes you suffocate from the cold.
on the way from home to the studio with a microphone.
and I'm drowning, but not like before in snowdrifts.
will have to try. but not today.
already february. it's time to order tickets.
to you. otherwise it will not work again until the summer.
give someone kisses, but you give me that.
our farewell dance is clearly not ballet.
March. I kinda have to start touring.
but I’m falling asleep in the morning listening to music.
we have cooled. but I do not want to be cold.
even music sometimes needs a rest.
April. you play me like a lottery.
already burned a hundred times? blisters will remain.
I give, but not gifts, but these texts.
I won’t ask “how are you”, you are silent on “hello” if.
_________
caught a cold. here I read posts on the internet.
people write there, my songs are too simple.
but it’s not so, it’s such a style.
I fucking not kawabanga. you will not convict of infidelity.
_________
forbidden reception - I tear out the soul.
mnu and throw on the floor, hoping it will be better.
stomping feet. I throw it out the window.
because she, too, was led by the rustling of banknotes.
and I wanted everything to be always open.
like spaces when you jump down a cliff.
worlds - utopias. but I love these notes so much.
and people listen to your "singers" - idiots.
autumn is in me. not win this war.
fate puts the bandwagon. and triple hurt.
the family woke up. sister and brother to study.
I'm all busy with music. and what else? still would.
inside the slum. and I put there.
right now would call friends. but an empty account.
on the beeline. therefore I do not type.
music and reality. torn between worlds.
