Сезон дождей
Горят огнем рябиновых дней, его стихи о ней.
Сезон дождей в душе людей, и за окном и дома.
Чужая жизнь в чужом кино, круги на воде камнем в окно.
И это чувство, все одно. Как год назад. Знакомо.
Это просто вода. Его дождись. Слеза за слезой, лишь капли.
А пока заметят вряд ли, а пока все идут дожди.
Сезон надежд, пустых и нет, в размытых днях, тонет.
И вот опять в прошлое билет, как год назад, снова.
Это просто вода. Его дождись. Слеза за слезой, лишь капли.
А пока заметят вряд ли, а пока все идут дожди.
Rain season
They burn with fire of mountain ash, his poems about her.
The rainy season in the soul of people, and outside the window and at home.
Alien life in someone else's cinema, circles on the water with a stone in the window.
And this feeling, all one. Like a year ago. Familiar.
It's just water. Wait for him. A tear for a tear, only drops.
In the meantime, they are unlikely to be noted, but for now, everyone is giving rains.
The season of hopes, empty and no, in blurry days, sinking.
And again, the ticket is in the past, as a year ago, again.
It's just water. Wait for him. A tear for a tear, only drops.
In the meantime, they are unlikely to be noted, but for now, everyone is giving rains.
