На перекрёстке дорог, в бескрайней степи
Стоит ветхий ларёк
В нём тысячи книг, предметы старины
И с грустной улыбкой старик приглашает войти
Он ничего не продаёт, его товарам нету цены
Уходят за горизонт раритетов стеллажи
Обернёшься спросить - а его уже нет
И перекрёсток исчез, а ты сам - раритет...
Наше время приходит на южных ветрах
Сдувая дорожную пыль
И не прощаясь уходит за пять минут до утра
Лишь на обочине останутся следы
До новой весны
Всё, что ты не успел, всё, что ты не сказал
Останется за порогом
И сколько чисел изменит на белых листах
Тот, кто будет держать твою книгу в руках
У этой лавки нет конца
Всем приготовлены места
И я тоже здесь буду стоять в тишине
Всего лишь книга на пыльном стеллаже...
Наше время приходит на южных ветрах
Сдувая дорожную пыль
И не прощаясь уходит за пять минут до утра
Лишь на обочине останутся следы
До новой весны
At the crossroads of roads, in the endless steppe
There is a dilapidated layk
It contains thousands of books, ancestral objects
And with a sad smile, the old man invites to enter
He does not sell anything, there are no prices for his goods
Legislates go beyond the horizon
You will turn to ask - but he is no longer
And the crossroads disappeared, and you yourself are a rarity ...
Our time comes in the southern winds
Flowing the road dust
And without saying goodbye leaves five minutes before the morning
Only traces will remain on the sidelines
To the new spring
Everything that you did not have time, everything that you did not say
Remains behind the threshold
And how many numbers will change on white sheets
The one who will hold your book in his hands
This shop has no end
Everyone prepared places
And I will be in silence here too
Just a book on a dusty rack ...
Our time comes in the southern winds
Flowing the road dust
And without saying goodbye leaves five minutes before the morning
Only traces will remain on the sidelines
To the new spring
