Часто пытался закопать талант на скотомогильнике,
но, увы, не срасталось ничего с этой идеей.
Голова дымила, словно покрышки автомобильные
на скоростных тест-драйвах в закрытых помещениях.
Мои размышления - лабиринтообразная система,
где корень не найти, сколько не рыскай по закоулкам.
Судьба преподносит сотни истерик, как из огнестрельных
стреляют глазами, мы строим, словно Долгорукий,
свою Москву, а затем МКАД, чтобы вновь кругами ходить
и ничего другого вокруг не замечать, точно.
Мы пишем картину шикарной, но разрываем холсты,
оставаясь для всего вселенского тёмной точкой.
Often tried to bury the talent on the cathomilion,
But, alas, nothing fused with this idea.
Head smoked, as if car tires
At high-speed test drives in closed rooms.
My reflections are a labyrinth system,
Where the root is not found, how much do not grow in the catches.
Fate presents hundreds of hysterics, as from firearms
shoot eyes, we build, like a long-term,
His Moscow and then MKAD to go again
And not to notice anything else, for sure.
We write a picture of chic, but tear out canvases,
Staying for the entire universal dark point.
