Ты сидишь и смотришь в небо,
В небе - беспеременно.
Вот оно облако,
Где оно станет тучей?
Кто за ним будет следить?
А вот туча,
Из какого облака она?
Никто не скажет,
Никто не следил.
Промокший поэт
Наконец замолчит
И начнет видеть,
Переходить на крик:
Да как же так,
Кто все ваши дети?
Идут года,
Вибрируют в варгане,
Кактус меняют на статус,
Пересчитывают мелочь в кармане,
Подкладывают камни в носки,
Обдумывают все риски
И элегантно
Закрывают тебя в шкафу.
Там безопасно.
О чем думать когда думают блоггеры,
Когда Твиттер самое доступное из искусств.
Срывается ругань с уст
Прямо в небо.
У этого дурной кислый беспощадный вкус.
You sit and stare at the sky
In the sky - invariably.
Here is the cloud
Where will it become a cloud?
Who will follow him?
And here is the cloud
What cloud is she from?
No one will say
Nobody followed.
The wet poet
Finally will shut up
And will begin to see
Go to shout:
How so,
Who are all your children?
The years go by
Vibrate in the jew's harp,
Cactus is changed to status
Count the little things in their pocket
They put stones in their socks
Consider all risks
And elegantly
Lock you up in the closet.
It's safe there.
What to think about when bloggers think
When Twitter is the most accessible of the arts.
Swearing comes off the lips
Straight to the sky.
This one has a bad, sour, ruthless taste.
