До боли, до дрожи, до стона,
До громко-постыдного крика,
Не слушая воплей закона,
Который так много велит нам,
Так хочется быть настоящим,
Без маски и праведной ризы.
Фальшиво и ярко блестящей,
Скрывающей много сюрпризов.
Упав на прокрустово ложе
Морали, написанной кем-то,
Себя укорачивать можно,
Согласно указанной схемы.
И только ночами, без грима,
Без сшитой из правил одежды,
Мы шепчем запретное имя,
Цепляясь за крохи надежды,
Что все же наступит время,
Когда сорваны будут маски.
И сброшено в пропасть бремя,
И забыты лживые сказки.
Вот только дожить бы, что ли,
До этой светлой минуты.
Ведь хватка стальная боли
Всё яростней почему-то..
To pain, to trembling, to the moan,
To a loud-shout,
Not listening to the cries of the law,
Who tells us so much
So I want to be real
Without a mask and righteous ries.
False and brightly brilliant,
Hiding many surprises.
Falling on the Procrustean bed
Morality written by someone,
You can shorten yourself
According to this scheme.
And only at night, without makeup,
Without stitched from the rules of clothing,
We whispered forbidden name
Clinging to the crumbs of hope,
That the time will still come
When the masks are torn.
And the burden is thrown into the abyss,
And false fairy tales are forgotten.
That's just to live, or something,
To this bright moment.
After all, a grip of steel pain
For some reason, everything is furious ..
