Ненавижу тебя, ожидание,
Пары строк, ужасно спеша,
От того, кто уже стал манией,
Кем болеет моя душа.
От такого далеко-близкого,
Сочиненного мною самой.
Может, будешь моею пристанью?
Я шептала бы тихо: «Мой».
Я касалась бы губ обветренных,
Потерявшись в твоих глазах.
Я была бы нежной и трепетной,
Каплей сна в густых волосах.
Я бы стала безумно страстною,
И сожгла твою боль в себе.
Опьяняюще-жаркой ласкою,
Отраженьем твоим в воде.
Я тебе бы являлась разною,
Хорошо, что не знаешь ты,
Что бывала порочно-грязною,
И швыряла в окно мечты.
И тебя сочиняла — странного,
И влюбилась, всему назло,
В идеального и желанного,
Веря в то, что мне повезло.
I hate you, waiting
Pairs of lines, terribly in a hurry,
From who has already become a mania,
Who is my soul sick.
From such far-cocked,
So composed by me.
Maybe you will be my pier?
I would whisper quietly: "Mine."
I would touch the lips of the weathered
Lost in your eyes.
I would be gentle and trembling
A drop of sleep in thick hair.
I would become insanely passionate
And burned your pain in yourself.
Intoxicatingly jar-gang affection,
Your reflection in the water.
I would be different for you
It's good that you don't know
That was viciously and extinguished,
And she threw the dream window.
And I composed you - strange
And fell in love, everything is in spite
In the ideal and desired,
Believing that I was lucky.
