Ошибаемся. Плачем. Клянем,
Выжигая себя изнутри
Одиночества черным огнем,
Что с годами все ярче горит.
Проклинаем себя за слова
И караем за бывшую страсть.
И за то, что дышали едва,
И за то, что решались украсть
Эти несколько жарких часов
У пустых и безрадостных лет.
Запирались вдвоем на засов,
О себе сочиняли сюжет.
Не писалось нам, строчки все вкось,
Не слагались в рассказы слова.
Проросла из любви недозлость,
И надежда на счастье мертва.
We are mistaken. Weeping. We swear
Furning yourself from the inside
Loneliness with black fire,
Which is burning brighter over the years.
We curse ourselves for words
And punishment for the former passion.
And for breathing barely,
And because they decided to steal
These are a few hot hours
For empty and joyless years.
Locked together on the bolt,
They composed a plot about themselves.
It was not written to us, the lines are all in time,
The words were not composed in the stories.
Disordered out of love.
And hope for happiness is dead.
