«Ты — лучший техник стиха», —
Сказал ты сегодня утром.
Хвастливое в горле «Ха-ха»
Застряло, душа как будто.
Технично и складно — о, да!
И ровно — на зависть миру.
Но в строки налита вода.
Похоже, их дух покинул.
И вроде гордиться надо —
Добилась, чего хотела.
Так что же опять не рада?
Скажи мне, ну в чем тут дело?
Куда подевалось нечто,
Чем ровные строки жили?
А может, правя — калечим,
Стихам разрываем жилы?
Возможно, шлифуя, губим?
Ровняя — хребты ломаем?
Стихам разбиваем губы,
Апрель заменяя маем.
Рихтуем, корежим, режем,
Бросаем катрены в топку.
Не скрыть смысловых проплешин,
Напялив на них рифмовку.
Запуталась просто, знаешь?
Утратив баланс случайно.
Возможно, сегодня за ночь
Раскрою я эту тайну.
Пойму, где с пути свернула,
Вернусь поскорей обратно.
От техники сводит скулы,
Олимпу уже не рада.
“You are the best verse technician,” -
You said this morning.
Boastful in the throat "Haha"
Stuck, the soul seems to be.
Technically and folded - Oh, yes!
And evenly - to envy the world.
But water was poured into the lines.
It seems that their spirit has left.
And it seems to be proud -
I achieved what I wanted.
So what is not happy again?
Tell me, what's the matter?
Where did something go
How did even lines live?
Or maybe ruling - cripple,
Are we torn off the veins?
Perhaps grinding, destroying?
An even - we break ridges?
We break the lips,
April replacing Mai.
Richte, smoking, cutting,
We throw the catnees into the furnace.
Do not hide the semantic prophesies,
Pouring a rhyme on them.
Simple confused, you know?
Having lost the balance by chance.
Perhaps today in the night
I will reveal this secret.
I understand where I turned the way,
I'll be back back.
From technology it takes cheekbones
Olympus is no longer happy.
