Текст песни OxXxy - Не от мира сего

Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо —
Ты не от мира сего.

Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,
Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено
Из цепи, где каждый образцово-показательный — ссать на них!
С этим миром связь проходит строго по касательной.
Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,
И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.
И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно
Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.
Где бездумные, бездомные, потертые,
Обдолбанные Колфилды и дерганные Дёрдены,
Ангедония, приметы Джареда Лето,
Мы — дети амфетамина, Бафомета и ню-металла.
Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,
Из пены дней мы растем, но не вырастаем, бредя по одноколлейке.
Микроавтобус уходит в микрорайон — видно, Бог играет в модельки.

Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо —
Ты не от мира сего. (x2)

Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,
От сомнения лень, а от лени веет забвением.
Мишель Уэльбек, «Латреомон», плюс «Некрономикон»,
И снова этот мир мишень — payback.
Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.
Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.
Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.
Истина — как плесень, и зарождается в спорах.
Какой, блядь, Олдос Хаксли? Ты что, не любишь этот дивный мир?
Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.
Кругом поражения, провалы,
Проклятые поэты, блаженные графоманы,
Рыцари субкультуры, хранители стеклотары,
Витязи политуры, забытые меломаны.
Этот мир — будто блядь с дешевой панели,
Но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.

Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо —
Ты не от мира сего. (x2)

How many were there
How much smoke, just not to see this world.
And how much is handed down
They said: "Son, you are not of this world."
How many were there
But only everything is past, in addition to verses from this world.
Everyone seems to have grown, but the stigma has not disappeared -
You are not of this world.

Not from this world, superfluous as ink with a pen,
As if someone had dug grain or pulled out a link
Out of the chain, where each exemplary - piss on them!
Communication with this world is strictly tangent.
While the abrasions ached - the sand quarry warmed up,
And with whom I would not communicate now - you feel the barrier.
And you seem to be quite healthy, but rummaging in yourself in detail
All spend a fruitless search for their own kind.
Where are thoughtless, homeless, shabby,
Cracked Caulfilds and yanked Derdenes,
Anhedonia, signs of Jared Leto,
We are the children of amphetamine, Baphomet and nu metal.
You are such, and will not accept the pack, we are Peter Panes,
From the foam of days we grow, but we do not grow, wandering about one-track.
The minibus leaves for the microdistrict - it can be seen that God is playing model models.

How many were there
How much smoke, just not to see this world.
And how much is handed down,
They said: "Son, you are not of this world."
How many were there
But only everything is past, in addition to verses from this world.
Everyone seems to have grown, but the stigma has not disappeared -
You are not of this world. (x2)

Books share opinions, opinions sow doubts,
From doubt laziness, and from laziness blows oblivion.
Michelle Hulbeck, Latreomon, plus the Necronomicon,
Once again, this target world is payback.
DJ, teyp, dek - the same style.
You seem like serious injuries - incompatible with life.
The city does not favor us, the blow of a knife - and you are ripped open.
Truth is like mold, and arises in controversy.
What the fuck is Aldous Huxley? Don’t you love this wondrous world?
Then you are infantile - blow, blockhead, in a manger.
Around defeat, failures,
Damned poets, blessed graphomaniacs,
Knights of the subculture, custodians of glass containers,
Knights of varnish, forgotten music lovers.
This world is like a fuck from a cheap panel
But I see the light at the end of your ear tunnel.

How many were there
How much smoke, just not to see this world.
And how much is handed down,
They said: "Son, you are not of this world."
How many were there
But only everything is past, in addition to verses from this world.
Everyone seems to have grown, but the stigma has not disappeared -
You are not of this world. (x2)