Я не приукрашу себя, если б не наша семья
То меня тоже вряд ли обошла бы чаша сия
Я в десять знал, где пробить гаш и семян
Из эмигрантов тех лет сейчас треть на игле и на параше сидят
Ведь, как же вам передать это чувство
Когда нет никого, кто плечом бы к плечу встал
И я не хочу вспоминать эти дни, но забыть их - это тоже кощунство
Вышел из дому - "Tschuess, мам!", вместо школы на пустырь
И в рюкзаке лишь Заратустра, единственный кореш был Мустафа
Для коренных я безвкусно одет, и не круто быть русским
Я прожил быль - ты листал роман
Мы золотого миллиарда тыльная сторона
Курил сканк и воровал каждый второй
Я был среди них, но мне ближе были Бильбо да Саруман
Щас пыль поверх старых ран
И быть может, не надо, не стоит, тем, кто юн и благопристоен
Рассказывать старых историй, что значит быть в стаде изгоем?
Одни волей не волею не поймут, а у тех, кто поймут, жизнь ещё более ебанута
I will not embellish myself if not for our family
Then I would hardly go around the cup of this
I knew at ten where to break through the gash and seeds
Of the emigrants of those years now a third on the needle and on the parash are sitting
After all, how can you convey this feeling
When there is nobody who would stand up to the shoulder
And I do not want to remember these days, but forgetting them is also blasphemy
I left the house - "TSCHUESS, Mom!", Instead of a school for a wasteland
And in the backpack there is only Zarathustra, the only rook was Mustafa
For the indigenous I am tastelessly dressed, and not cool to be Russian
I lived in the past - you leafed through the novel
We are a golden billion back side
Smoking and stole every second
I was among them, but I was closer to Bilbo and Saruman
Right now the dust on top of old wounds
And maybe not, it is not worth it, to those who are young and good
To tell old stories, what does it mean to be in the herd?
Some will not be inward, but those who understand, life is even more fucked up by
