Сомнения слетаются с утра,
Моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово
И сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык
Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу
Вас турбиною во снах,
Не реже,
Чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий
Паре рэп коллег и
Я не Дейл Карнеги
Мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира В,
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра,
Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, ногами на коврик,
Якобы, ты говорил, что я сдулся,
Но, видимо, я иппохондрик,
Если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни
И к чему вычурная полисиллабика,
Коль из нового ничего летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон,
Либо в этанол с головой. Ты говно
Либо гений, среднего не дано!
Твоя мигрень - балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова
Мы идем на глубине путями темными
Под веществами, еще не изобретенными.
Doubts fly in the morning
My shaved Bosko is their Bald Mountain
How many more years will be meat and minced
And how many more verses for yourself beloved
I'm healthy like a bull
But he is mortally ill, because he has lost the habit of sacred cows
Ilda Baof, aka Jehovah, aka Prince of this World, puts a feather in an Adam's apple
An abscess rots outside the window under the guise of a city
I cut
You turbine in your dreams
At least,
Than under al-Jazeera, masturbating on a snuff
I wish death to a couple of editorial boards
A couple of rap colleagues and
I'm not Dale Carnegie
I have all this at hand, like Brueghel
I dream that the head of Empire is B,
Then on TV live the head of Elvira T
I have a crisis of the genre
Not Indiana, but all of the last forces, like a jump in a stagecoach from an airship
(What?) Hey, feet on the mat,
Allegedly, you said that I was blown away
But apparently I'm a hypochondriac,
If I keep my hand on the pulse
And this year I can either reborn, or bend from convulsions
After all, fuck live, if the new one does not add songs
And why the artsy polysyllabic,
Kohl from the new nothing flies zero from the speakers
My second album will be the benchmark,
Or in ethanol with a head. You shit
Or a genius, no middle ground!
Your migraine is a booth
There’s more than a quarter century
We walk deep in the dark
Under substances not yet invented.
