I once wrote some poems of stillness and silence,
standing by rivers of reflected light:
my thoughts were on being loved and yet unloved, too -
I surrendered to the warmth of the night.
And now I feel like dying,
and if the water were still here, it would
hold me close.
I once wrote a poem while walking on gravestones,
as cobbles, rain and tear lashed down my face....
I then felt my whole world was fading
as memories jostled and fell into place.
And now I feel like dying,
and the pain of old fires still burns.
I never wrote poems when I bit my knuckles
and Death started slipping into my mouth...
but that was really a long time ago,
and I'm not writing poems now.
And though I don't feel quite like dying,
there is something deep inside me
softly crying.
And though I don't feel quite like dying
there is something deep inside me softly....
Однажды я написал некоторые стихи о неподвижности и тишине,
Стоя на реках отраженного света:
Мои мысли были о том, чтобы быть любимым и все же нелюбимым - тоже -
Я сдался теплу ночи.
А теперь я чувствую себя смертью,
и если бы вода была все еще здесь, это было бы
Держите меня близко.
Однажды я написал стихотворение, гуляя по надгробиям,
Как булыжники, дождь и слеза набросались по моему лицу ....
Затем я почувствовал, что весь мой мир исчезал
как воспоминания толкались и встали на свои места.
А теперь я чувствую себя смертью,
и боль старых пожаров все еще горит.
Я никогда не писал стихи, когда укусил костяшки
И смерть начала проскользнуть в мой рот ...
Но это было действительно давно,
И сейчас я не пишу стихи.
И хотя я не чувствую себя как умирать,
Внутри меня что -то глубокое
Мягко плачет.
И хотя я не чувствую себя как умираю
Внутри меня что -то глубоко ....
